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Pêgo em flagrante delito — o brownie à primeira dentada — pelo abdômen mais bonito que eu já vi na minha vida; quem foi o desgraçado que colocou aquela revista bem ali, ao lado dos pequenos pecados da cantina? Folheio a maldita. É realmente muito fácil cultivar seu próprio tanquinho: bastam 1,5h de exercícios diários e nada, absolutamente nada de açúcar, gordura ou qualquer aditivo que torne a vida mais feliz. Iogurtes (desnatados), frutas, frango, salada, cereais, ok, eu adoro, mas e o meu brownie? “Não.” Mas nem… “Não!” Mas só… “NÃO!” Então foda-se! Eu fico com a minha borda recheada.

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Não obstante, 2800m nado solo; eu acho que merecia dois brownies e um sorvete, prá combater os danos que certamente o cloro causa ao cérebro.

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A minha vocação prá terapeuta só faz me espantar mais a cada dia. Muito menos pela minha competência e mais pela minha capacidade de inspirar confiança. Mas não, declino o fardo e sua responsabilidade — repito internamente: eu não sou psicólogo de plantão; eu não sei resolver os problemas dos outros; eu não estou aqui prá doutrinar ninguém, não importa. Amigos são amigos, pretês são pretês — aliás, não andam sendo e isso nem é bem uma reclamação — e pacientes, não os tenho. Ora, ponto.

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E na programação, caros telespectadores, aventura, (melo)drama e, por que não, comédia. Logo mais adentraremos mais um inferno astral. Este, plus ultra: Saturno, o famigerado, dá as suas caras, então é melhor apertarem os cintos; eu vou procurar as autoridades cabíveis que tá mais do que na hora.

A hora em que cobras voam a asas dadas.
Vamos ver agora quem é que vai ter sonhos… ;)

…e foi então que eu me disse: “Sabe o quê? Eu realmente não preciso disso!”

Repitam comigo, de mão prá cima, firmemente agarrada a uma embalagem de aspirina: “Jamais beberei vodka com refrigerante diet novamente!”

A porra já é ruim e ainda me privam da glicose. Vai, besta! :P

EXTRA!!! EXTRA!!! Ah, bravo Figaro!, à guisa de um sensacionalismo barato mas muito divertido, traz para você, caro leitor, em primeiríssima mão, um furo de reportagem; um furão, para ser mais exato: Alice é homem!

A mãe, emocionada com a descoberta, declarou aos nossos repórteres: “Eu estava aflita, meu coraçãozinho de mãe não me deixava dormir tranqüila! Sabia que Alice era diferente e não conseguia mais reconhecer minha filhinha querida.”

A filhinha, no caso, já ultrapassara em tamanho seus dois irmãos, Pixel e Didi, e era carinhosamente chamada de “monstra” pelos demais, em uma clara alusão à amiga monstruosamente grande da personagem Olívia Palito, dos desenhos animados. Aos prantos, Dona Ivanise Maravilha nos disse que nada disso importará de agora em diante, pois Alic… Ali… — como é mesmo o masculino de “Alice”? — enfim, sua ex-filhota-monstra, que por sinal é adotada, não precisará mais se envergonhar de sua natureza. Questionada sobre as possíveis complicações psicológicas que tal revelação poderia acarretar à criança, a mãe foi enfática: “É minha filha, digo, meu filho, e eu o amo, não importa seu sexo!”

Nossas fontes informaram que Alic… Ali… o garoto-que-ainda-não-foi-renomeado já assinou um contrato com aquele famoso canal de televisão para uma participação especial em sua última produção achocolatada. É mais uma bela história em que a vida imita a arte; se não a arte, pelo menos a novela das seis.

“Alongo tendões, sonhos e sorrisos sobre a cadeira do meu quarto onde me sento…”, já disse uma vez. Se eu tiver que nascer de novo nesse mundo quero vir gato, amarelo como o da foto (que eu roubei deste fotolog descaradamente). Ou isso ou nascer no mar, longe de tudo e de todos.

Por que felino? Vê bem se um semblante dourado desses se preocupa com alguma coisa. Você já viu um gato sofrer de ansiedade? Vê lá se o bichano tá aí se ligam, se dizem, se fazem; gato ama porque confia, porque aceita, não porque depende. E no entanto, ama, se ama, vive, livre, feliz e contente.

Um dia, quem sabe, eu aprenda a amar com desapego; amar que nem bicho, feito gato. E vou seguir amando sem que a falta seja corrosiva, de forma que o amor ronrone em meu colo quando presente e durma ao sol caso contrário. Mas por enquanto eu sou apenas humano; amo, intenso e muito, mas não impunemente.

A pessoa passa as últimas horas do dia revirando assuntos, textos, imagens, contextos diversos e, claro, emoções passadas, por aqui e na própria cachimônia, e depois não quer ter sonhos inquietantes, vê se pode! — mas a culpa é tua, meu caro antípoda! ;)

Tenho até medo do que meu inconsciente é capaz com tanta artilharia.

E eu não tô com a menor vontade de ir ao cinema ver o tal filme do Mel Gibson. Por quê? Vários motivozinhos. Primeiro, tem alguma coisa nele que não me convence; não sei, parece tudo uma mega produção prá se ganhar dinheiro. “Mas Hollywood não é assim mesmo?”, diria você. É, tem razão. Mas ninguém compra “ET” ou “Star Wars” como verdade e o que me parece é que as pessoas não se entretêm aqui com a história contada — ou deveria ser “estória”? —, elas se entretêm muito mais com a certeza da sua fé. E, bem, eu não sei se eu acredito nessa romantização toda da história de Cristo. Por falar nisso, será que a comunidade judaica tá vendo graça no filme? Não, não estou acusando o filme de anti-semitismo, não o estou acusando de nada; o tema simplesmente não me pega.

O problema é que eu não me sinto nem um pouco inclinado a ver uma hollywoodnização do evangelho; fosse uma história outra qualquer e talvez me fosse mais interessante. Sabe, me irrita essa mania de tomar os evangelhos como verdade absoluta; eu sempre preferi fontes históricas mais fidedignas. Veja, eu não estou aqui falando de fé, mas de História! Ah, claro, o termo “paixão” pode muito bem derivar de “passos”, mas dizer que os passos de cristo foram simplesmente narrados pelos seus apóstolos é o mesmo que dizer que um jogo foi narrado pelo Galvão Bueno! — sacou? Não, a meu ver, o fato mais evidente nas paixões é o poder da fé de seus narradores. Não acho que as pessoas de um modo geral tenham isenção suficiente para falar da vida de Cristo; nem do filme, portanto.

Errata: Só um adendo que na pressa eu falei bobagem — será que eu vou pro inferno? O que eu queria dizer é que as Paixões, todas elas, pretendem narrar os passos de Cristo, portanto o seu calvário, mas o termo em si deriva do latim (não sei a grafia) e significa “sofrer”; na pressa eu troquei as bolas.

Já é notório o senso de humor macabro que o meu inconsciente aplica nos meus sonhos noite adentro. Tudo o que eu queria era um sonho desses que a gente pode sonhar acordado, sem prejuízo do decoro e da razão; uma coisa assim gostosa e suave, da qual a gente não se lembra muito bem quando desperta, mas que deixa aquele traço de sorriso, aquele trato no humor do dia.

Mas não, veja, a coisa não funciona bem assim. Ao invés de um sonho colorido eu tive foi um delírio apimentado, o decoro passou foi longe e a parte do não lembrar ao despertar foi deliberadamente deixada de lado; tudo muito presente, quase tátil quando eu fecho os olhos.

Agora eu me pergunto — tá ouvindo inconsciente, ô, desgraçado? —, precisava ser um sonho erótico, quase pornô? Precisava ser com o colega da natação, aquele indubitavelmente hétero, cuja presença física serve apenas para mostrar que a natureza tem bom gosto e péssimas intenções? Precisava? Não bastava mexer com o meu sonho, tinha que meter o dedo na minha libido, não é? Tá certo…

Me diz aí, arauto da crueldade onírica, como é que eu posso chegar na piscina pro treino agora e encontrar o cidadão de sunga? Vou te contar, viu?

Não sei se foi pela delicadeza da idéia ou talvez por um possível sincronismo de sentimentos, mas eu adorei isto aqui, retirado de um mosaico:

“O dia não pode, mais do que a noite, parir uma estrela cadente. Ele, no máximo, concebe o sol, com força e devoção apenas algumas vezes bem sucedida, por entre nuvens e tetos humanos. Aquilo que o céu noturno faz e que figura-se como o desbotamento sutil e passageiro de um arranhão é simplesmente a queda irrevogável dos múltiplos desejos silenciosos feitos solitariamente por personagens insones. São milhares os corações insatisfeitos na noite. É o que faz algumas estrelas cairem.”

Com vocês o novo quase-layout! Digo quase porque, veja bem, eu só tive saco prá mexer na página principal, e ainda assim mal e parcamente. O resto? Tá uma zona; eu devia até apagar prá ninguém ver a casa de pernas pro ar. É que é assim, geralmente eu tenho excelentes idéias (modéstia à parte), só que uma preguiça descomunal me impede de aprender html, css, folha de estilo — essas coisinhas, sabe? :P —, como se deve. E eu vou tateando feito cego, olhando um código aqui, testando uma tag ali porque, também, ninguém merece editar código de layout prá mim; cara, eu sou muito chato! Manual? Prá quê?! A gente vai levando… até que tá bonitinho, limpinho.

Então tá combinado, certo? A barata diz que tem uma cama de marfim, mas é mentira! Por enquanto ela dorme mesmo é no capim.

Quando ingressei na USP, em 1994, não tinha nem 18 anos ainda; não imaginava à epoca que cinco anos depois estaria abandonando o curso de Matemática Aplicada para encarar de vez o que era muito mais que uma vocação e eu não queria ver, uma paixão prá toda vida: música. Mas não foi só isso. Eu não tinha idéia até então, até estar inserido naquele universo exato — hoje prá mim tão árido —, do quanto a paixão me fazia falta; eu me sentia seco e não sabia. Não sabia que dentro de mim havia tanta, como um dragão vermelho e dourado, enorme e adormecido.

Mesmo assim, eu carregava a certeza de que voltaria a cantar imediatamente; foi assim que eu ingressei no Coralusp, no mesmo dia da matrícula. Não posso dizer que o curso não me deu presentes — deu-me uma grande amiga, principalmente —, mas foi no convívio musical que o meu dragão acordou, aos pouquinhos, brincando entre o céu e o inferno. Foi lá que conheci Gábis, no ano seguinte, aquele anjo nascido Gabriel; conheci Zel, aquela diaba nascida Ivanise, outro ano depois. Conheci o amor por esses dois e deles por mim; um amor intenso, genuíno e gratuito de dois irmãos mais velhos que me receberam no seu cardume. Foi com eles que dividi alegrias e agruras de amores vividos. Junto deles acho difícil ter sido mais feliz; cresci, aprendi muito sobre as pessoas, sobre ser humano. Junto deles aprendi a ser homem. E fomos cantando, rindo e chorando, brigando, entendendo, comendo pão com mortadela e café com leite, rabada, pirarucu-de-casaca e massagem (que não foi comida, mas muito bem aproveitada).

Devo muito aos meus irmãos-amores e senti que faltava dizê-lo com mais algumas letras. Hoje é aniversário do meu fratello e a falta que eu sinto dele só aumenta. Faz-se presente nas horas de riso, tanto quanto nas de choro; quando me angustio, quando me sinto perdido, o pensamento desse amor me dá força e confiança, me alimenta. Nossos rios se separaram, mas suas águas continuam a mesma, abençoadas por uma união que não conhece distância e espera, ansiosa, a hora do reencontro; virá o momento de cantarmos juntos mais uma vez.

Gábis, fratello mio, não importa onde você esteja, você sempre estará aqui comigo. Eu te amo por tudo e por nada, porque te amar, simplesmente, já é o bastante. Feliz Aniversário!

O inevitável TIC e o inexorável TAC. Parece que tudo se resume nisso, não? Tempo. Tempo de dormir, tempo de acordar, de nascer e de morrer. Sonhar. Tempo de ser e de estar, ou talvez não ser também; tempo apenas de esperar. Tudo pode ser resumido nisso, exceto o próprio tempo, pois não é feito de areia que escorre ou de páginas viradas, são momentos que se espalham desfilando sua cronologia sem direção, simultaneamente e sem idade, completamente alheios à existência como a praia que ignora por onde vão suas pegadas.

Dia desses me lembrei de você. Mas não lembrei como lembram as pessoas normalmente, em seus afazeres, em suas horas tão bem encadeadas, como se lembrar fosse nada mais que um apontamento em suas agendas; lembrar como eu também lembro, amiúde. Porque lembrar assim é fácil, e eu me lembro de cada rosto, de cada gosto, de cada riso. Lembro de detalhes que para muitos há tanto vão perdidos em alguma fenda entre as tábuas do assoalho que geme memória quando é pisado por pés incautos. Não, lembrei-me do você com o corpo todo e ao mesmo tempo. Lembrei como se em um único átimo roubado aquele instante se fundisse ao de hoje; cada partícula do meu corpo, memória, desejo, gritando o seu nome em sintonia. Foi como se eu estivesse lá ou você ali, diante e dentro de mim. E então passou, simplesmente, e eu não soube dizer pra quando foi. O tempo tornou a flutuar indiferente à minha volta, intangível e insuportável; chego mesmo a pensar que não fui eu quem lembrou, senão o próprio tempo entediado que se espreguiçou, torceu-se e lembrou inteiramente, saudoso de nós dois.

Não sei, parece que nos falta algum sentido; talvez seja o próprio tempo que me escapa, travestido dele mesmo. E nos falta um terceiro olho que não vê nunca, mas que já viu e que verá. Talvez um segundo nós que não existe agora, mas que nos é nesse entorno e assim, extratemporalmente, nos alonga e nos completa, virando o tempo do avesso, trazendo-o para dentro de nós e condensando humanamente a sua essência, dando-nos quê, onde e quando; a infinita sensação de ser a qualquer hora.

A política da boa vizinhança é recomendável quando na mudança e nova residência algures. Mas sí­ndico é síndico em qualquer parte do mundo; por mais que se tente, ele quer mesmo é que você não faça barulho nem encha o saco — ah, claro, logo eu! Pensando nisso, fui bater na porta do vizinho, o fofo do NiER, com biscoitos e sorrisos de bom dia prá saber como era o condomí­nio. É limpinho, organizado e bem servido. E se a educação não funcionar, na hora do berro a zeladoria bem que se mexe rapidinho — eu sou uma pedra, sei disso, mas quem paga tem direito a grito.

Agora, não vê que nem bem mudei e minha antiga morada foi roubada? É sim, entrou ladrão, bem na minha cara! O (mal)dito hacker na maior cara de pau andava fazendo de sua a minha casa semi-abandonada e foi pego com a boca na botija, ontem mesmo. Esqueceu uns trecos na correria e eu bem que achei divertido brincar de detetive — esperto até, o rapaz! Às vezes ainda penso que sou geek.

Olha só o que o atencioso, talentoso, competente, criativo, dinâmico, maravilhoso, multimídia — tá bom assim, Fê? —, simpático, educado e fofo do Weno fez prá mim: meus cartões! :D

Um formal e um casual, para todas as ocasiões.
Porque você sabe como é artista, adora inventar moda!

Daí neguinho vem e deixa comentário no post perguntando, numa tacada só, o que é coloratura, se Cecilia Bartoli é mezzo-soprano ou soprano dramático, como andam as composições de ópera hoje em dia e se o copo está meio cheio ou vazio.

Aí, fodeu! O resultado tá aqui.

Arre! Será que existe algo mais pentelho que lidar com suporte? Deve, mas eu prefiro não experimentar. Isso e sistemas de telemarketing devem encabeçar a lista de danações do inferno — se é que o dito existe, o que eu duvido; quem precisa de inferno com o Maluf por aqui?

Senão, vejamos… o Figaro agora tá de casa nova! Eeeeeeeê! :D Muito mais rápido, muito mais estável — eu não devia bradar isso tão alto —, o que significa que você não precisa mais esperar uma eternidade prá deixar comentários. A-há! Não que você vá, veja bem, mas em todo caso… Isso também significa que só deus sabe o que vai acontecer com a acentuação disso aqui. Sabe como é, eu dependo de um abençoado update do Movable Type que sabe-se lá quando sai, e agora eu não posso mais enfiar o dedo porque o servidor não é meu, eu sou apenas um hóspede — em outras palavras, agora eu tenho alguém em quem jogar a culpa.

Beware, webmaster… beware…

Eu tardo, mas não falho: amorailoviú!

O bom da intimidade é que quando falta inspiração — porra de sono! — uma palavra já evoca todo o significado.

Futuros amantes
(Chico Buarque)

Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você

Aprecio a paisagem impressa na memória, duas ilhas agora a uma distância postal. À lembrança do sol não resisto ao sorriso, o mesmo sorriso que me denunciou quando falava aqui de nós e quis me fazer de blasé; sorriso de noite mal dormida e bem abraçada, é esse o sorriso que você não viu quando vigiei teu sono, quando penso em você na imagem de dias tão vividos. Sorrio saudoso, mas quero sorrir tranqüilo.

Por onde andará você? Será que dança, será que ri? É preciso rir, veja, quando alguém nos beija; será que alguém vai lembrar de lhe fazer cócegas durante o beijo ou soprá-lo quando tudo se tornar sério em demasia? Se eu puder desejar, então é isso que eu desejo: ria! Quando os ombros ficarem pesados, ria. Quando os olhos ficarem molhados, ria. Mas sobretudo, quando você se lembrar de mim, deixe que os lábios sintam saudade das orelhas e atravessem o rosto de mansinho. Então deixe o tempo encurtar novas distâncias e veja a saudade descobrir novos caminhos para as estações dos nossos dias.

Deixo um beijo, aquele de ontem, de muito antes de ontem; não, talvez o primeiro, sem promessas, isento de agonia. Acabou-se o que era doce? Não sei, acabou o verão; quem viveu, regalou-se.

Das várias novelas passando na “Grobo” atualmente — das quais meu pai assiste todas e quem passar pela sala também — duas se chamam “Corpo Dourado” e “Da Cor do Pecado”. Ou seria “Corpo Moreno”? Não, “esse corpo moreno…” é música, tô doido.

Você saberia me dizer qual é qual, assim, de pronto? O fato é que a coisa toda é tão criativa que eu não sei direito qual é qual, só que uma é velha e a outra é nova. Mas olha só, as duas têm o Lima Duarte como rico e poderoso, nas duas ele tem um filho ou filha ilegítimo. Ou o(a) filho(a) não é dele? Eu sei que nas duas novelas tem filho ilegítimo de pai rico na jogada! Enfim, nem meu pai soube me dizer com certeza qual era o nome de uma novela e qual era o de outra quando eu perguntei.

Por que então eles não juntam as duas, fazem um blend — já tenho até o nome: “Corpo da Cor Dourada do Pecado”, perfeito! — e liberam um horário prá desenho animado? Eu acho que seria muito mais útil. :P

Minha cabeça às vezes parece a de um cavalo indócil. E tem hora que parece impossível segurar o galope; não tem rédea, brida, não tem arreio, apenas a espora do silêncio em minhas ancas. E pronto, o pensamento arranca e vai embora, o xucro, desembestando porteira afora. Meu peito selvagem ainda lembra, ainda busca o caminho do regato.

Hilário. :) Um tanto hermético, admito, mas é a primeira vez que eu vejo alguém usar videogame como veículo de auto-análise. O que será que Freud diria disso? Certamente alguma coisa sobre o joystick.

O que a gente faz quando duas amigas próximas e queridas sonham com a gente? Sonhos… estranhos, prá dizer o mínimo: assassinato (o meu), esquartejamento, investigação, merda, um belo de um thriller; conversa agradabilíssima a dois numa praia completamente coberta de neve (eu não consigo associar praia com neve, nem em sonho!).

Eu que durmo com a cabeça cheia e elas é que sonham. Ok, mas quem afinal vai ganhar na loteria?

“No final do século XVIII, compositores começaram a favorecer o rondó como um meio de permitir que os personagens expressassem seus sentimentos mais profundos e os cantores demonstrassem suas habilidades interpretativas. Salieri escreveu o rondó “Ah, sia già” especialmente para Nancy Storace (a Susanna original em As Bodas de Figaro de Mozart, em 1786) quando em 1783 La scuola de’ gelosi, outro dramma giocoso*, foi escolhido para abrir a recém reestabelecida sessão de ópera italiana no Vienna Burgtheater (…). Em “Ah, sia già” a Condessa lamenta a infidelidade de seu marido antes de declarar seu contínuo amor por ele e sua esperança de reobter seus afetos. Salieri cria aqui uma personagem de carne e osso — uma precursora óbvia da Condessa de Mozart — que dos primeiros compassos de seu recitativo é dividida entre impetuosidade e medo, incerta se deve concordar com o plano do Tenente para causar ciúmes ao Conde com uma carta de amor falsa endereçada a ela mesma (“Chi altrui nel core sa destar gelosia, risveglia amore” — Qualquer um que consegue incitar ciúmes no coração do outro, pode despertar amor). No próprio rondó, verdade psicológica e forma musical unem-se enquanto a Condessa se move da reflexão, introspecção e dúvida para a esperança, e é esta última emoção que prevalece na tranqüila e positiva conclusão.”
(Cecilia Bartoli Online — The Salieri Album)

Eu quero esse CD! Eu preciso disso prá viver, entendeu? Não, não de ciúmes (amor, talvez, quer dizer, com certeza), mas que o Picasso ali embaixo tem razão, lá isso tem: “A arte não é a verdade…”, mas ô mentirazinha convincente! Enfim, a verdade é que a gente grita, briga e bate o pé, mas mais cedo ou mais tarde se rende a um sonho ou outro. E ainda bem, pois são os sonhos que movimentam as pernas (as minhas pelo menos). Então, sonhemos com cuidado e com vontade. E quando não der a gente se acaba no chocolate.

*dramma giocoso é um tipo de ópera que mescla no seu enredo de conteúdo dramático e/ou romântico traços de comédia, muitas vezes representada por certos personagens, como é o caso de Leporello, em Don Giovani, ou de Cherubino, o pajem de As Bodas de Figaro, ambas de Mozart.

A Saudade Mata a Gente
(Antônio Almeida e João de Barro)

Fiz meu rancho na beira do rio
Meu amor foi comigo morar
E nas redes nas noites de frio
Meu bem me abraçava pra me agasalhar
Mas agora, meu Deus, vou-me embora
Vou-me embora e não sei se vou voltar
A saudade nas noites de frio
Em meu peito vazio virá se aninhar

A saudade é dor pungente, morena
A saudade mata a gente, morena
A saudade é dor pungente, morena
A saudade mata a gente

Sinto falta de coisas simples. E como sempre, quando subo prá cabeça não sei dizer direito o que sinto. Aninho-me no peito, então, e ele me parece vasto, tão cheio de reverberações. Há um calor que nesses dias chuvosos sente falta de semelhança e medo do frio, prende-se na memória de um calor de tantos ecos; felicidade de olhos fechados.

É nessas horas lentas que mais sinto saudade do meu sorriso refletido no teu.

Ah, mas já não era sem tempo!
Mamãe abençoe as águas douradas desse igarapé.

Sabe qual é a maior fraqueza do cego? É não cogitar a cegueira alheia. Então desculpa se a minha bengala lhe apertou a unha encravada do dedão. Também não culpo a bordoada e o impropério de quem não me viu. Vamos tateando com cuidado.

Mas agora com licença que tá na minha hora. Tá escuro aqui e como você vê — que ironia — tô tropeçando em algumas pedras. Atravessam-lhe o caminho também? Tenho que atravessar a rua. Vai chover, não? Hein, as horas? Não sei, acho que agora. Mas, prazer, quem é você mesmo? Você me conhece?

Salve, Adoniran! Das minhas memórias relacionadas à música uma delas é aquela propaganda de macarrão (ou Pomarola, ou Pomodoro…) com aquela italianada toda em volta da mesa catando e rebolando sentado na cadeira, o que deve ser o primeiro, senão o único, samba italiano da história. Tá, com esse meu perfil romano eu nem precisava de propaganda prá lembrar coisa alguma. Tem coisas que só o Bixiga faz prá você.

Eu só não sei se foi a fome ou a chuva que me fez lembrar disso.

Andaram dizendo por aí — muito imparcialmente, por sinal — que eu tenho a cara do Rio, a cor do Rio, o jeito do Rio, que eu devia me mudar pro Rio… Enfim, já que isso não é possível, agora, pelo menos — DROGA! —, aí vai um comentário tipicamente carioca:

Só São Paulo prá começar um carnaval com garoa e frio! :P

Já dizia Pablo Picasso. Diz aí­, quem sou eu prá discutir?

Take a chance on me
(Benny Andersson & Björn Ulvaeus)

If you change your mind
I’m the first in line
honey I’m still free
take a chance on me
if you need me
let me know
gonna be around
if you got no place to go
when you’re feeling down
if you’re all alone
when the pretty birds have flown
honey I’m still free
take a chance on me
gonna do my very best
and it ain’t no lie
if you put me to the test
if you let me try
take a chance on me
(that’s all I ask of you honey)
take a chance on me

We can go dancing
we can go walking
as long as we’re together
listen to some music
maybe just talking
you’d get to know me better
’cause you know I’ve got
so much that I wanna do
when I dream I’m alone with you
it’s magic
you want me to leave it there
afraid of a love affair
but I think you know
that I can’t let go

(refrão)

Oh you can take your time baby
I’m in no hurry
I know I’m gonna get you
you don’t wanna hurt me
baby don’t worry
I ain’t gonna let you
let me tell you now
my love is strong enough
to last when things are rough
it’s magic
you say that I waste my time
but I can’t get you off my mind
no I can’t let go
’cause I love you so

If you change your mind
I’m the first in line
honey I’m still free
take a chance on me
if you need me
let me know
gonna be around
if you got no place to go
when you’re feeling down
if you’re all alone
when the pretty birds have flown
honey I’m still free
take a chance on me
gonna do my very best
baby can’t you see
gotta put me to the test
take a chance on me

Eu acho que amizade é que nem manga: você tem que arrancar a casca, meter a cara e se lambuzar todo; você pode até ficar cheio de fiapos entre os dentes, mas a polpa perto do caroço é muito mais doce.

(ok, ABBA foi foda…)

É que é preciso aquiescer
a toda força extrema;
audácia é nosso problema
apesar do grande arrepender.

E depois, é tão normal
que mude o que afrontamos:
a calma vira temporal,
o abismo, molde de um anjo.

Não temamos desvios de norte.
Soem os Órgãos seu clangor,
para que a música transborde
de cada nota do amor.
(R. M. Rilke, Jardins)

Que proteja e que arda.
Mas que não passe nenhum sabor desapercebido.
Obrigado, a nós. Obrigado-nos.

Esse é prá eu não esquecer a que vim e as verdades de que sou feito.

E hoje é dia de ouvir ópera. Muita Cecilia Bartoli, muita Caballé, Callas, Berganza, Te Kanawa, Freni, Tank, Nilsson, Ludwig, Norman, Price, Sutherland, Borodina, Stuzmann, Von Stade, Tebaldi, Horne. Muito Nicolai Gedda, Gigli, Domingo, Caruso, Pavarotti, Ramey, Fischer-Dieskau, Terfel, Cura, Björling, Bergonzi, Corelli, Scholl, Di Stefano, Del Monaco, Carreras, Ghiaurov.

E, por que não, Bethânia, que hoje eu acordei com fogo nas ventas!

Na casa onde eu vou morar não haverá portas para não as bater, apenas janelas daquelas de casas antigas, imensas, iluminadas e arejadas para que se veja tanto o sol quanto a tempestade. Também não haverá carpetes ou tapetes que eu quero sentir muito bem os meus pés no chão e saber onde piso, mas, principalmente, para que sujeira alguma seja jamais varrida para debaixo deles.

Passei anos da minha vida tentando me convencer de que eu era uma pessoa legal sem saber que de fato eu era. Saturno tá chegando, é hora de lavar o rosto, criar vergonha na cara e seguir adiante.

Uma cena. Você está numa festa. Você conversa animadamente ou não, mas despreocupadamente com uma ou mais pessoas amigas, aqui ou ali, tanto faz. Você dança. As pessoas riem. De repente você olha prá uma delas, bem próxima, que olha prá você num misto de naturalidade e pânico mal disfarçado. “O que foi?”, você pergunta. “Nada”, ela responde. Você segue, mas antes que você se mova ela grita “Pare! Não se mexa!” e você pára. Você não tem idéia de por que ela gritou. Nesse momento você não sabe se há uma abelha no seu pescoço, uma aranha bem em cima da sua cabeça ou uma cobra nos seus calcanhares, mas de repente o chão parece estar repleto de ovos que você não tinha visto. Tudo o que você vê é o que está nos olhos dessa outra pessoa: você tenta, mas não percebe. Você se pega tentando entender como todos aqueles ovos foram parar ali, em um milésimo de segundo, com medo de mexer um dedo. Corta.

Outra cena. Você está dando uma festa. Você ri. As pessoas riem. Aqui e ali, hora ou outra os convidados estão dançando. As pessoas vêm e vão. De repente você se dá conta de que tem gente demais. O barulho é muito grande e prá ser ouvido você tem que gritar. A bebida está acabando. A comida não agradou, embora ninguém diga. Você ouve vozes conhecidas mas indistintas percorrendo o curso da barulheira. Em algum canto um vaso seu é quebrado. Derrubam um cigarro no seu tapete. As pessoas vêm e vão e você começa a ser indelicado. Não era isso que você queria. Não era isso que você tinha planejado. Tudo parece normal, mas estranhamente errado. As pessoas vêm e vão. Você abaixa o som. Começa a recolher a sujeira. Um a um você acompanha os presentes até a porta, a delicadeza da voz disfarçando a preocupação da testa, calando a loucura, encerrando a festa. Corta.

Close. Toda a tensão subentendida ao som intermitente do silêncio entrecortado de uma torneira pingando.

Já ouviu falar em crise de abstinência? Pois…

Otto, o gato — não que ele saiba disso —, em poses nunca antes vistas!

Esse gato me ama… ;P

Nós os perecí­veis, tocamos metais,
vento, margens do oceano, pedras,
sabendo que continuarão imóveis ou ardentes,
e eu fui descobrindo, nomeando todas as coisas:
foi meu destino amar e despedir-me
(Ainda, Pablo Neruda)

Eu sei, não tenho do que reclamar, mas a gente sempre chia quando pisa no chão frio depois de uma noite de sono quente. É que tudo o que é bom a gente nunca quer que termine ou pare. Mas há a pausa, há sempre o contratempo. Há a época de contemplar e a hora de prosseguir — não se iluda, eu ainda flutuo na primeira instância. E há essa luz dourada em tudo o que vejo, pois os sentidos da memória sabem ser benevolentes e tudo o que sinto parece abençoado — por que não?

Eu agradeci? Disse obrigado o suficiente? Obrigado, Clau, Paulo e Marina — juízo, hein? — pela acolhida familiar, pelo café, pelas risadas, pela cumplicidade. Obrigado, Fá, pelo teto, pelo convite, pela dança, pela conversa. Obrigado, Liz, por estar ali, tão linda e pronta a sair, falar bobagem e discutir sobre as questões antropo-sexo-afetivas das psiquês (bem ou mal resolvidas) humanas, em suma, prá falar da vida, nossa ou não. Obrigado, Meg, pelo carinho, pelo telefonema — não se preocupe, a gente ainda acerta esse esquema.

Fosse só isso e já seria ótimo, já teria sido bom demais. Mas como não bastasse todo o sol e todo o som, foi o verão cruzar o meu caminho ao teu. Pisamos descuidados nessa trilha de mãos dadas, meus pés descalços brincando com os teus. E foi assim que eu me apaixonei pelo teu sorriso, pelo teu jeito de falar, é verdade, pela tua risada, por toda essa vida que mesmo quando carrega a cara amarrada não me engana, faz questão de ser feliz.

Nunca se esqueça disso, paixão, porque eu não vou me esquecer, mesmo que tenha de segurar o sol nas mãos prá evitar que ele se ponha. Pois eu carreguei um pedacinho teu comigo e ele tá guardado, áureo, pulsando aqui em mim. Ainda e sempre.

Ninguém merece chegar de férias e passar bem dois dias lutando com o computador e seus programas. Eu já vi bicho de estimação fazer greve de fome quando o dono viaja, mas isso aqui já é ridículo!

Vai, carroça! Tu não tem pêlo, não ronrona nem abana o rabo prá ficar agora com essas frescuras! Vai, anda! :P

O Laerte é dos meus. :D

Cheguei. Tão de repente quanto parti, mas completamente a contragosto, se você quer saber. Voltar à vida normal é um porre, ainda mais quando a sua empresa de telefonia celular — mais conhecida como Vivo, não comprem, é uma bosta, não lhe atendem direito, não resolvem os seus problemas, roubam descaradamente os seus créditos enquanto o seu celular não funciona no outro estado sem lhe dar a mínima satisfação e eu espero sinceramente que algum filho da puta de lá leia isso aqui (por favor, meu deus, me dá essa alegria) prá eu poder fazer eles se arrependerem de me terem como cliente, duplamente, no PROCON e ao telefone, se possível — se esmera em lhe tirar do sério, seu quarto virou depósito de caixas de papelão coletadas pela sua mãe para a mudança da(s) sua(s) tia(s) e você descobre que toda aquela chuva que não caiu na sua praia tá lhe esperando em casa porque tem goteira no seu quarto e também no seu banheiro. É a (maldita) rotina cobrando o seu quinhão. Assim fica difícil, é como acordar de um sonho bom ao som de marteladas.

Mas eu não troco um segundo das minhas férias e, se possível, ainda barganhava mais uns dias. A minha presença aqui é meramente física, continuo lá e o lá aqui, impresso em cada terminação nervosa. Quando olho as horas, elas têm sotaque. Meus sentidos não aceitam o que o tempo daqui lhes apresenta. Fecho os olhos e ouço as ondas, o som de muitas risadas, vejo o verde dos morros, sinto o gosto de um beijo. Melhor então é abri-los devagar, imaginando que me sussurram ao pé do ouvido algumas boas e doces indecências.

My Funny Valetine
(Rodgers & Hart)

Behold the way our fine feathered friend,
His virtue doth parade
Thou knowest not, my dim-witted friend
The picture thou hast made
Thy vacant brow, and thy tousled hair
Conceal thy good intent
Thou noble upright truthful sincere,
And slightly dopey gent

You’re my funny valentine,
Sweet comic valentine,
You make me smile with my heart.
Your looks are laughable, un-photographable.
Yet, you’re my favorite work of art.

Is your figure less than Greek?
Is your mouth a little weak?
When you open it to speak, are you smart?
But, don’t change a hair for me.
Not if you care for me.
Stay little valentine, stay!
Each day is Valentine’s Day

O mundo brilha um pouquinho mais a cada vez que você sorri.
Feliz Aniversário, paixão!

Na primeira semana um chupão, agora uma água-viva… Ah, qualé?! Desde quando meu pescoço é tão irresistí­vel assim? Que coisa… :P

Não me procures ali
Onde os vivos visitam
Os chamados mortos.
Procura-me
Dentro das grandes
águas
Nas praças
Num fogo coração
Entre cavalos, cães,
Nos arrozais, no arroio
Ou junto aos pássaros
Ou espelhada
Num outro alguém,
Subindo um duro
caminho

Pedra, semente, sal
Passos da vida.
Procura-me ali.
Viva.

Hilda Hilst

Merda de notí­cia! A essa hora ela bem pode estar à porta de de São Pedro como contando baixarias pros anjinhos, acho eu. Sorte deles. Levaram o gênio poético, lí­rico e bufólico, mas deixaram os livros.

(E o Maluf continua na ativa, inferno! :P)

Eu não vou negar que é muito cômodo chegar na praia de mãos abanando, alugar uma cadeira ou um guarda-sol — barraca, em bom carioquêish, embora a gente não possa acampar com ela — e esperar languidamente que o Jacaré ou sua centena de comparsas nos interpelem com cervejas, cocos, mates e toda a sorte de bebidas geladas, sanduíches naturais — vocês já notaram que é só não colocar carne vermelha que o povo chama sanduíche de natural? —, queijo coalho na brasa, enfim, tudo o que um bom turista ou habitué da praia necessita para ser feliz. E se você não estiver feliz, há também as tendas de massagem. Recomendo fortemente a que fica sob aqueles chapéus-de-sol — canstanheiras aqui, não? — na borda de Ipanema, perto do posto 10. Uma moça loira de olhos claros, uns trinta anos e mãos de fada. Claro que eu bati o maior papo e claro que eu esqueci o nome.

É uma pena, uma desgraça, de fato, que nenhum dos trabalhadores da areia venda educação porque, puta que pariu, como turista é um bicho porco! Você fuma? Problema seu, praia não é a versão agigantada de um cinzeiro. Se não tem onde colocar a maldita bituca — guimba — do seu cigarro nojento, favor engolir. Latinha não é problema, a cada 2 minutos alguém vai perguntar se a sua está vazia. Os labradores, que não deveriam estar ali, vão querer brincar com a casca do seu coco, mas eles não alcançam a lata de lixo e, se os donos não foram treinados para tal, o que dizer deles, não é mesmo? Por mim, saía multando carioca, turista, estrangeiro até neguinho entender que aqueles latões cor de laranja não são enfeite.

E nessa quem se fode é o coitado do gari que varre, diariamente e sob o mesmo sol que doura a pele desocupada, o cartão postal do qual ele não faz parte. Não orna, sabe?

Dois de Fevereiro
(Dorival Caymmi)

Dia 2 de fevereiro
Dia de festa no mar
Eu quero ser o primeiro
Pra salvar Iemanjá
Dia 2 de fevereiro
Dia de festa no mar
Eu quero ser o primeiro
Pra salvar Iemanjá
Escrevi um bilhete a ela
Pedindo pra ela me ajudar
Ela então me prometeu
Que eu tivesse paciência de esperar
O presente que eu mandei pra ela
De cravos e rosas vingou
Chegou, chegou, chegou
Afinal que o dia dela chegou
Chegou, chegou, chegou
Afinal que o dia dela chegou
Dia 2 de fevereiro
Dia de festa no mar
Eu quero ser o primeiro
Pra salvar Iemanjá

Salve, mãe!
Senhora das ondas
Estrela do mar
Inunda meus dias com tuas águas
Invade meu peito com teu amor
E cuida — eu te rogo! — dos corações
Errantes que têm no fundo dos olhos
O suspiro perdido das tardes de sol
Em teu manto de areia e prata

Iemanjá, odò íyá!
Minha mãe, Rainha do Mar.

kiss of life
(Sade Adu / Matthewman / Hale / Denman)

there must have been an angel by my side
something heavenly led me to you
look at the sky
it’s the colour of love
there must have been an angel by my side
something heavenly came down from above
he led me to you
he led me to you

he built a bridge to your heart
all the way
how many tons of love inside
I can’t say

when I was led to you
I knew you were the one for me
I swear the whole world could feel my heartbeat
when I lay eyes on you
ay ay ay
you wrapped me up in
the colour of love

you gave me the kiss of life
kiss of life
you gave me the kiss that’s like
the kiss of life

wasn’t it clear from the start
look the sky is full of love
yeah the sky is full of love

he built a bridge to your heart
all the way
how many tons of love inside
I can’t say

you gave me the kiss of life
kiss of life
you gave me the kiss that’s like
the kiss of life

you gave me the kiss of life
kiss of life
you gave me the kiss that’s like
the kiss of life

you gave me the kiss of life
kiss of life
you gave me the kiss that’s like
the kiss of life

you wrapped me up in the colour of love
must have been an angel came down from above
giving me love yeah
giving me love yeah

you gave me the kiss of life
kiss of life
you gave me the kiss that’s like
the kiss of life

Até de noite aqui faz sol. Tanto, de fato, que eu perco o prumo, a hora — mas não o tato — e tardo a minha presença de feliz aniversário. Mas não falha o amor que este, como os beijos, sempre é muito e nunca demais.