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O coração vai bem, obrigado. Saúde, auto-estima, a cútis tá que tá uma beleza! Mas eu quero ver quanto tempo tudo isso agüenta o bolso que padece de mal crônico. T�? FODA! Não tô dando conta, não… mas vou, só não sei ainda como. E para os chegados, já aviso: eu não existo em abril. Vou virar aluno modelo – essa eu quero ver – e atleta padrão que ficar em casa estudando ou pedalar são as únicas coisas que não me causam agonia financeira. Financeira é piada, tá? Palavra muito elaborada pro meu caso. :P

E como se não bastasse, quando eu encosto a cabeça pesada no travesseiro e me preparo pra dormir – com problema ou sem problema, eu durmo – uma guerra começa do outro lado do mundo. Por que Bush e Hussein simplesmente não morrem de uma vez? Ah, eu sei que não ia adiantar nada, me deixa!

É isso aí. Eu tenho duas senhas (uma minha, claro) para assistir ao ensaio geral da ópera O chapéu de palha de Florença, de Nino Rota, amanhã, dia 20/03, quinta-feira, às 18h30 (não pode atrasar), no Theatro Mvnicipal de São Paulo.

A pergunta é: Quem gostaria de ir comigo? Ou sem migo, tanto faz. O repertório é pouco conhecido (pouco efetuado) e bem interessante. O horário é ingrato, mas é de graça, né?

Então a regra é a seguinte: me deixa um recado (via comentário ou e-mail) o quanto antes. Deixa e-mail ou telefone, de preferência, ou me liga, se souber como — não, eu não vou colocar meu telefone, nem e-mail aqui pra serem recolhidos e incluídos em malas-diretas, mando por e-mail. :P

Detalhe: Eu só vou poder ver e-mails até amanhã ao meio-dia. Alea jacta est!

Eu sou daqueles que gosta muito pouco de receber e-mails inúteis – seguindo a minha própria tabela de inutilidade, faz favor, que não inclui meus amigos queridos –, principalmente de quem eu nem conheço.

Pois bem… é por essas e por outras que eu não consigo entender por que razão um cidadão pega o meu e-mail sem minha autorização, sem saber se eu quero e sem ao menos já ter falado comigo uma vez na vida e enfia o dito cujo em uma porcaria de lista de distribuição para anunciar campanhas, atualizações ou mudanças de layout de blog! Quer que eu leia, coloque no seu blog, deixe até um recadinho (pra mim!) e, se eu quiser, eu vou lá e leio. Se eu quiser ser avisado, eu peço. É assim que funciona, ou deveria. Mas é muito fácil criar uma lista e mandar tudo pra todo mundo sempre, não é? Pois é, mas isso é SPAM, sinto informar. Não interessa se é em prol das criancinhas tuberculosas da região central da �?frica ou sobre a bandalheira no Congresso em Brasília. É SPAM! Não parou pra pensar “hmmm, acho que o Gui vai querer ler isso aqui”, é SPAM! E de novo: É SPAM!!!

Daí, fico eu aqui na sinuca de bico porque não quero ser indelicado – pois o povo se melindra, e como! – e dizer: “Fulano, dá pra tirar o meu e-mail aí da tua lista? Não, eu não quero saber das tuas atualizações. Quando eu quiser eu vou lá e leio.”

Acho que há uma grande diferença entre serviço de informação pública e informação pública (e generalizada) de serviços, sabe como é?

O-oh… Tava tão zureta ontem que esqueci de avisar do aniversário do meu amor-amigo-irmão – mas de ligar esqueci não!

Gábis, pra você muita prosa e muito verso. Tudo de bom que a vida puder te dar. Sempre. Já tô com saudade! :)

Mas para saborear um por de sol como o de hoje, com todos os seus tons de vermelho rosa e salmão contra um céu de azul degradê, eu sempre tenho um minutinho — já não disse que o tempo é relativo? Que se danem a análise, o contraponto, a tônica e a dominante!

Eu estou meio sem temp…

Nadar? Com uma lua imensa dessas? Ah, mas é hoje que eu viro boto!

Onrron! Onrron! Onrron! E digo mais, ONRRON! ;)

É tudo ao mesmo tempo agora. Tendo visões e recebendo visitas. Até aí, tudo bem. A novidade é eu perceber que tô recebendo visita — mesmo sem saber quem é.

Mas o meu weekend off é de sentir e não de pensar, então eu vou sentir a minha cabeça no traveseiro e boa!

E eu falei que a minha primeira regente, a segunda culpada por eu ser músico hoje — a primeira é mamãe —, deu as caras aqui no Figaro fazendo uma busca? Não?! Pois é… Me reconheceu pela voz no poema da Adélia Prado! Reeeeecorde!!! ;)

Por conta da esbórnia acabei não registrando as imagens — maravilhosas, acreditem — que invadiram meus olhos durante a última sessão de canto-terapia-com-massagem. Vou até mudar a trilha. Enquanto eu escolho as palavras que descrevam o que é próprio dos (meus) olhos fechados, vocês meditam ao som de “Intorno all’idol mio”, ária antiga da ópera veneziana Orontea, de Antonio Cesti, à voz da Ceciliazona, óbvio. Combinado?

PS: Quando eu crescer eu quero ser que nem ela — salvo as devidas características vocais e sexuais, claro.

Te mete a ir pra Cotia no carro dos outros sem perguntar se vão voltar ou que você precisa voltar, daí fica lá esperando ônibus na Raposão pra chegar a tempo em casa. Dormir pra quê?

O que a gente não faz pra matar uma saudade… Lica, meu anjo, como foi bom te ver assim tão linda. Docinho, se a gente vai se ver de novo antes de tu partir, só deus… mas a cútis tá que tá uma beleza, viu? Um pêssego! Onrron! :)

E Bertinho… repare o semblante perdoável: (:-] Desculpa o cano, vai? Você sabe que eu te amo, mas Fortaleza é muito mais longe que Campinas.

…não sou de ninguém,
eu sou de todo mundo
e todo mundo me quer bem…

Cheguei não botando muita fé na festa — começou bem meia boca. E eu lá, só e então somente de macacão e capacete — tava uma cooousa. Convidado do convidado do convidado — é, vulgo bicão —, não sabia nem de quem era o aniversário. Pois bem… bebi, dancei — não tocou Village People, pô, eu tava temático! —, dei showzinho com a dona da festa e ainda ganhei beijo-vem-cá-meu-nego de despedida do dono da casa — casado, o safado!

É… saldo bem positivo. Heh!

Segundo o Thiago, no panteão egípcio este é o meu deus:

Capisce? ;)
Claro que Bethânia tinha que estar cantando Dona do Dom enquanto eu escrevo isso. “Coincidência” pouca é bobagem.

Eu ia, juro que ia! Tô falido, ia ficar quieto aqui no meu cantinho, na boa. Ouvindo musiquinha, lendo um pouco, curtindo o meu umbiguinho apesar de receber TRÊS propostas de balada hoje — eita, povo animado!

Parênteses. Por que, raios, as pessoas sempre chamam a gente quando não há a menor e mais remota possibilidade de irmos? Fecha parênteses.

Mas a curupira me convida pra uma festa à fantasia DE GRAÇA, aí é sacanagem! Eu vou: Village People, macacão e capacete! ;)

Seriedades, introjeções e afins, beijo na bunda e até segunda!

E a tal da pulga continua pulga. E eu, que não tenho mais vocação pra peru e morrer de véspera, me divertindo com a possibilidade.

Ah, quer saber? Vou eu me consumir em ansiedade? Eu não! Vou deixar a dita pra quando eu quiser um pretexto pra me entupir de chocolate. Assim a gula não fica sozinha, não é mesmo? ;)

O-oh… cadê a minha pasta? É aquela preta, caindo aos pedaços, cheia de partituras a estudar, a analisar, a ensair. Xiii… ficou no armário, danou-se! Acho que eu tava querendo um weekend off e não sabia. Ponto seu, inconsciente.

E por falar no dito, tchau que eu tô só o bagaço. Parece não, mas essa história de treinamento em natação quebra a gente. Eu bem que queria um clone meu pra me fazer massagem — na verdade eu passava essa parte do clone, mas aí quem se habilita?

Inspetor de armas da ONU morre em acidente de carro no Iraque. (Folha)

Ah, que ótimo! Acidente ou não, era só o que faltava para acirrar ainda mais os ânimos belicosos. :-\ Não bastasse o presidente psicopata de um país cuja opinião pública é geopoliticamente mal informada querendo encrenca, tinha o outro que morrer em “solo inimigo”? Acho que vou acender mais uma vela branca porque tá difícil…

Tem uma pulga enorme — mais ou menos do meu tamanho e de olhos verdes — atrás da minha orelha.

Hmmm… Agora… por que, afinal de contas, eu tenho a impressão de que H�? um interesse não dito, velado sob o tom de uma conversa coloquial? Será meu inconsicente pregando peças? Ou não, será o inconsciente DELE aprontado a saia justa porque, se não me falha a memória, não costumo causar gagueira nas pessoas com quem falo, não! Esse dom é novo!

Eu simplesmente adorei esse diálogo. Delicado como Asa de Borboleta.

Estou tendo idéias para a minha festa de aniversário… >;-]
Resta saber se serão executáveis. Tremei…

Natação: danou-se, a monitora já tá com os zóio grande pra cima do meu treino.
Musculação: teste de carga máxima — a.k.a os monitores se divertem — ou teste de resistência dos (meus) materiais, o princípio do fim.

Ei! Eu sou músico, não o protótipo de marombeiro feliz do novo milênio! :P

Contradizendo um comentário meu, eu bem que queria um colinho agora que eu já estudei — berrei feito um possesso, coisa de tenor —, comi, estudei de novo e tenho que esperar o horário da natação. Fora o sono, tão de segunda-feira. Se pudesse trocava a piscina por uma banheira.

Na falta de um travesseiro, um cobertor de orelha não seria nada mau.

Ê, lerê… é o que eu sempre digo: para o alto e avante! Eu não vim aqui a brincadeira.

My Funny Valetine
(Rodgers & Hart)

Behold the way our fine feathered friend,
His virtue doth parade
Thou knowest not, my dim-witted friend
The picture thou hast made
Thy vacant brow, and thy tousled hair
Conceal thy good intent
Thou noble upright truthful sincere,
And slightly dopey gent

You’re my funny valentine,
Sweet comic valentine,
You make me smile with my heart.
Your looks are laughable, un-photographable.
Yet, you’re my favorite work of art.

Is your figure less than Greek?
Is your mouth a little weak?
When you open it to speak, are you smart?
But, don’t change a hair for me.
Not if you care for me.
Stay little valentine, stay!
Each day is Valentine’s Day

E porque Ella acaba comigo, sempre.

Será que as pessoas ontem notaram o quanto de energia boa circulava naquela sala? O quanto tudo brilhava? Todos os sorrisos. Todos os olhos eram estrelas de primeira grandeza coroando uma egrégora de felicidade.

Eu quero todas as fotos!

Dessa vez ela se superou! E depois é o meu inconsciente que prega peças. Onrron!

— Você ainda não disse aquela frase — digo eu.
— Que saudade? — pergunta ela sem nem pensar e já dizendo.

Não fosse romântico, seria ridículo. ;)

Memória é algo que se cultiva, certo? Pois é. Memória olfativa é aquele estrago, não respeita hora, momento ou local. É só passar alguém com o mesmo perfume, passar um vento com cheiro de flor — daquela flor — e o chão some, o mundo treme e você volta automaticamente ao momento exato, ao ato, ao tato, a tudo. Maravilha. Ou inferno, depende do contexto, pois não há controle.

Mas dentre as memórias, as do paladar são boas amigas. Sensual que sou — delícia de dubiedade —, acabo associando gostos às situações vividas, às pessoas. Eu cuido da minha memória na cozinha. Pão com mortadela será sempre invocado quando eu quiser meus irmãos por perto. Sorvete, pirulito, pão-de-quejo (ou carambola), café, cerveja, cookies, pinga e rapadura. São tantos outros gostos e sabores nessa minha memória dinâmica da ponta da língua. Acho que é por isso que eu tenho esse linguão!

Hoje? Comi uma omelete. Memorável!

Menina, e agora? O que eu digo? O que eu faço se tudo é sempre dito, repetido e mesmo assim intenso, tal o tamanho do amor que temos aqui dentro?

Se “Feliz Aniversário” fosse suficiente, não seria eu. Qualquer um pode te dar um desses, qualquer um pode te dar qualquer coisa. Eu não, eu quero ser. Não é qualquer um que pode “ser”, pois é preciso a dose (cavalar) certa de amor e arte. E pra você eu sou e serei sempre: amigo-amor-irmão.

Mas hoje, não. Hoje eu quero ser mais, pois hoje você é mais. Você. Hoje eu sou mais você e quero estar mais perto. Me deixa ser seu Pantalaimon?

PFFFF… *HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA*
Não! Não! MIL VEZES NÃO!!! O que é isso? Ninguém merece, fala sério! Meu amigo, diz que é brincadeira. Isso lá é anúncio que se preze? Merece um prêmio!

Eu tava aqui pensando que hoje é sexta-feira, eu deveria estar lá fora, aumentando as minhas chances de ser feliz, quando ela me vem com essa pérola. Melhor ficar em casa!

Chove. Ainda bem porque hoje, de tão simples (o desejo), tá complicado.

Alongo tendões, sonhos e sorrisos sobre a cadeira do meu quarto onde me sento. Enquanto correm as horas, a languidez eriça minha pelagem. Mesmo que os dedos corram pelas páginas da partitura, minha sombra tudo ignora e se insinua sensualmente para a nesga de luz do sol que entra pela janela. Ronrrono. O felino em mim se lambe com preguiça, tão sinuoso, delicado e quente quanto o vocalise que Ella canta jazzisticamente. Sou todo jazz, mas sou pungente como o trompete.

De onde vem tanto amor, senão daqui de dentro? Faço-me de afável e, na realidade, sou. Afagável. Amante dengoso de apetite selvagem. Sou gato. Exigente e dedicado. Fera e também presa de minha própria domesticidade. Mordo a mão que me bagunça o pêlo e a tranqüilidade, mas me enlaço, estico, me esfrego em teu abraço num anseio louco pelo frêmito da tua mão em meu cabelo.

Bittersweet, adoro essa palavra. Sua propriedade, seu som explosivo e escorregadio no meu ouvido. O torpor de olhos semicerrados. Cravo minhas unhas na almofada, assim como cravo meus olhos na tua imagem desfocada. Onde você está que não escuta o meu miado? Quem é você que não percebe o meu chamado?

“Nossas bocas estavam tão próximas que o beijo devia ter começado há muito tempo sem que soubéssemos. Você partiu uma palavra em migalhas para me dizer: ‘Me beija’.

Eu não encostei logo em teus lábios, embora estivessem tão próximos dos meus que uma folha de papel de seda não poderia passar entre eles. Eu os rodeei, devagar. Minha boca, entreaberta, respirava sua semelhante. Demorou. Demorou como demora o tempo amoroso. De tanto respirar, nossos lábios secaram. Eu molhei docemente teus lábios com a língua, e em seguida molhei meus lábios nos teus. Lentamente.”

(Hélène Pedneault, Les chroniques délinquantes)

Depois de acordar com o dia já alto e dar de cara com um beijo desses — mesmo que não seja meu — é impossível não cair no crime. Cala a boca e me beija (que minha boca tá seca)!

PS: Que nariz, hein? Que boca! Ai… ;-)

(na realidade, faltava muito mais gente, mas a memória de um bêbado é relapsa. considerem-se linkados e amados) :-*

(mas a grande vantagem de ser geek é que os dedos correm o teclado facilmente)

Mesa de bar. Pessoas amadas (Rê, sem link; Fê, com link), pessoas queridas. Amor verdadeiro, presente e fiel (falta gente). E a grande constatação da minha versão 2003: faça chuva ou faça sol, eu se amo! Sou mais eu e tenho dito.

Duvida? Comprove!

Quem é que espera o brigadeirão esfriar para comer?
Nessa casa? Fala sério, só se for o gato! :P

Não acho, sinceramente, que tenha veia de escritor. Tudo não passa de uma brincadeira prepotente da minha parte. Escrever bem e ter o “dom” pra mim são coisas completamente diferentes. Mas eu brinco, pois acho divertido. Gosto do exercício. E de vez em quando bate uma coisa, dá um surto, as palavras fluem com mais jeito e a (minha) tradução fica mais literal na poesia. Aí, vai.

Mas é de vez em quando, entre surtos associados, como os hormonais. Tanto que eu tô enrolando para abrir o Scripta. Porque eu sou pentelho. Quero que o lugar onde vou guardar meus parcos escritos — para que fiquem à parte, atemporais também — seja bonito, com cara de papel de seda, de papel de carta, com cara de papel. Postal. Cheiro de tinta.

E como sou idealista, perfeccionista e cricri, demoooro — alguém aí que entende de flash, javascript, etc. tá com tempo sobrando? Uma hora dessas sai.

Vai, bestão! Fica escrevendo essas coisas de noite, depois tem sonhos… cabeludos!

Eu sabia que devia ter comprado chocolate hoje…

Em compensação o humor anda ótimo, obrigado! :)

Usuários do Kazaa e afins, prestem atenção: pela última vez, “Che gelida manina” NÃO é ária da Tosca, é de La Bohème! “Nessun dorma” NÃO é de Verdi, é de Puccini! Mas que inferno!!! (isso porque eu tô falando de carne de vaca…)

Ah, sim… e alguém avisa a Sarah Brightman que “Nessun dorma” também NÃO é pra voz dela? Lindo! Uma ária que começa com “ninguém dorme” com cara de cantiga de ninar. Que fiasco… :P

Antes que alguém me apedreje, adoro a moça, mas cantando musical e não ópera — principalmente o que não é pra ela e fica completamente descaracterizado do papel.

Engraçado isso. As pessoas decididamente não atentam para o fato de que ópera é teatro, tem texto, inflexão, caracterização de personagem e o escambau. Tem significado.

Afe! Como eu tô pentelho hoje.

A Revista Constelar está com um concurso de textos inéditos, em parceria com a organização do congresso Astrologia, Liberdade e Transformação que vai acontecer nos dias 22 e 23/03 aqui em SP, em comemoração à entrada de Urano no signo de Peixes — quem vê pensa que eu sei horrores do que eu tô falando…

São 14 textos pré-selecionados para serem votados via site. Gostei de muita coisa que li. Os textos não estão assinados, mas ninguém disse que eu não posso contar que votei no No. 3. Ué? Foi o meu preferido! ;) De estilo despojado e imagético, bem simbólico e arquetípico.

Quer saber de uma coisa? Quem foi que disse que se for pra ser, eu tenho que ser o melhor, ou mesmo um dos top 5 em tudo o que faço (inclusive no sexo e nas artes da sedução)? É… fui eu mesmo, né? Pois é. Eu sei que eu sou bom e já dá um trabalho do cão ter que competir comigo mesmo, por que raios eu tenho que competir com o resto do mundo?

E sobre A Festa de Margueritte, concordo com o que ela me disse (que sei lá quem disse): daria um ótimo curta. Mas 80 minutos de filme mudo e preto e branco forçou um pouco a amizade. Meio sem graça.

De novo? Ok, Ibirapuera, coincidência, mas o mesmo cinema, na mesma noite, no mesmo dia?

Aliás, ô terça-feira esquisita! Mais um conhecido encontrado na fila do cinema e um aluno de canto desaparecido que surge no meio da rua. O que foi isso? Dia de reencontros? Quem foi que disse que SP era uma cidade grande?

Isso sem falar de gente completamente offblog aparecendo e deixando comentário — é tu, né google? Tava tudo tão convergente hoje…

Eu acho o seguinte: encontrar a creatura no Ibirapuera (de novo…), numa terça-feira de carnaval (de novo!), fazendo piquenique (DE NOVO!) é muito deja vu pra minha cabeça. :P

Mas ainda bem. Não fosse a apraz companhia dos dois e eu seria obrigado a atropelar aquele poodle desgovernado, aquela criancinha kamikaze e aquele casal enamorado de ciclistas embriagados que insistiam em cruzar o meu caminho sem olhar, sem avisar e sem amor à vida. Como tinha gente naquele parque!

Terça-feirazona e a gente vê que a pilha de coisas para estudar só faz aumentar. Lamentável, mas eu tô indo pro cinema. :P

Por falar nisso, acho que sou uma pessoa que vai ao Parque do Ibirapuera amanhã. Alguém se habilita?

Um dia desses — tenho fé — eu ainda aprendo.
Por ora, deixa eu queimar um pouco mais de pestana (pra deixar de ser besta).