Author: .G —

— *knock* *knock*!!!
— Quem bate?
— Shhh… quieta!
— Aiii… não fala assim… ui!

;-P

Só uma vez que fosse eu gostaria de ir dormir no domingo à noite e acordar na segunda pela manhã – manhã é bondade pra aquele horário monacal – sem o desgraçado do despertador berrando nos meus tímpanos e SEM sono. Como é que alguém produz alguma coisa nesse estado?

Antes que eu me esqueça. Porque simplesmente eu não tive inspiração para algo maravilhosamente novo e também não tenho como fazer com que as mães que por aqui passam recebam o abraço de urso que eu dei na minha.

(ou: *TUM*-*SOC*-*POW*, a surra que eu pedi pra levar)

— Já viu taurnino trocar o certo pelo incerto? O problema é esse. Mas eu tenho fé: o que é meu tá guardado.
— Mas o que você tem de certo?
— Justamente, o problema é esse. A única coisa que eu tenho de certa é que eu tô sozinho.
— E-xa-ta-men-te! Se eu fosse uma terapeuta lacaniana eu diria nesse momento: sua sessão acabou. E te mandava pra casa… — *TUM*.
— E você acha mesmo que eu não pensei nisso há quatro frases atrás?
— Mas expressou e merece ficar com essa frase por uma semana na cabeça.
— Ela vai ficar, pode ter certeza.
— Pois… Fique, Gui, ela fala muitas coisas por si só. Muitas… — *SOC*.
— Eu sei… mas ainda não muda a sensação.
— Pode nem mudar com ele, porém, pode fazer muita diferença na sua vida — e, finalmente, *POW*.
— É… *sigh* Tô pensando nisso também.

E por aí foi, pensa que acabou? Terapia é isso mesmo: você paga — ou simplesmente dá o direito — para outra pessoa te dar as porradas que você até sabe que merece, mas quem disse que tem coragem de se dar? Tem que ser assim, no susto!

Tanto barulho por uma viagem até ali…
E ainda tem gente que me diz pra criar juízo. Só rindo mesmo.

Após meia travessa de brigadeiro — alguém me chicoteia! — eu estou com uma vontade insana, um impulso tresloucado de pular dentro de um ônibus para o Rio de Janeiro. (por um acaso, você tá me chamando?)

Se a Unicamp entrar em greve semana que vem eu não sei o que vai ser de mim, acho que vou cometer uma loucura — não, eu não posso de jeito algum, por que você acha que eu chamei isso de surto?

ô, senhor… isso vai dar merda!

Ah, tá vendo?! É um povo esquentado até as tampas, mas pelo menos não fica enchendo o saco das pessoas com esse moralismo hipócrita. Muito melhor do que ficar se punhetanto — quem dera fosse só isso — às escondidas como aquele povo da TFP. :P

Quer entender como funciona um coração taurino (que nem os taurinos mesmos controlam)? Então, comece lendo o que ela — Balla, a princesa — disse mui acertadamente sobre o assunto.

E daí vem falar comigo. Quiçá, se você olhar atentamente em meus olhos e além deles, talvez ali encontre um fragmento do que significa intensidade.

Apropriado, muito apropriado. Aliás, atesto, comprovo e — ui! — assino embaixo. ;)

foto: Sebastião Moreira/AE

…a foto da reportagem, devidamente escaneada do jornal mesmo.

Sobre ser patético — que ele afirma e eu, por acaso, vi hoje —, lembrei que estava pensando na origem do assunto dias atrás. (O que será que o Houaiss diz sobre isso?)

A música ocidental até o período barroco e antes do sistema tonal, ainda hoje muito utilizado, era baseada em modos musicais: seis escalas de sete notas baseadas erroneamente nos modos da Grécia antiga. Erronemente, mas mesmo assim se espelhando naquele ideário. Cada modo tinha, segundo eles, uma disposição emocional, causava algo ao espírito do ouvinte, o que deu, no Barroco, argumentos para a Teoria dos Afetos na música — e ainda hoje consideramos acordes menores tristes e maiores alegres, não?

Éthos e Páthos são dois termos muito presentes quando se pensa no que a música daquele período representava:

etos . [Do gr. éthos, ‘costume’, ‘uso’, ‘característica’.] S. m. 2 n. 1. Modo de ser, temperamento ou disposição interior, de natureza emocional ou moral. 2. O espírito que anima uma coletividade, instituição, etc. 3. Sociol. Antrop. Aquilo que é característico e predominante nas atitudes e sentimentos dos indivíduos de um povo, grupo ou comunidade, e que marca suas realizações ou manifestações culturais.

patos . [Do gr. páthos.] S. m. 2 n. 1. O patético expresso na fala, em escritos, acontecimentos, etc.: o patos das tragédias gregas. ~ V. pato.

patético . [Do gr. pathetikós, pelo lat. tard. patheticu.] Adj. 1. Que comove a alma, despertando um sentimento de piedade ou tristeza; confrangedor, tocante: “Quando vai embriagado para o mar, …. chora de entusiasmo no meio da borrasca e faz discursos patéticos ao oceano.” (Ramalho Ortigão, As Praias de Portugal, p. 114.) 2. Que revela forte emoção; apaixonado: apelo patético; gesto patético. 3. Trágico, sinistro, cruel: O quadro patético dos retirantes não lhe saía da memória. ~ V. acento – e nervo -. • S. m. 4. Aquilo que é patético. 5. Anat. V. nervo patético.

Mas, veja: o patético é, portanto, presença obrigatória e mera conseqüência dentro da história da música — seja na sutileza do Barroco ou no arroubo do Romântico — e permanece diametralmente oposto ao significado do ridículo. Sendo a música sempre o fruto de costumes, idéias e valores de um povo, mas tendo sempre uma influência tão subjetiva e interna, não tinha como escapar de ser, também, patética.

Assim como eu.

Obrigado por estar aí, meu amor, nas minhas horas de aflição.

Passou a noite inteira na minha cama. Essa gata é telepata, só pode ser.

Amém!

Ah, quando o mau humor bate mesmo — o que é raro, quem me conhece sabe — eu fico um entojo! Tudo incomoda: o acaso, o ocaso, o descaso. Daí, eu vou pro meu quarto que ninguém me merece assim por perto porque eu mordo, firo e não é pouco — e não é cuspir sapos, é ser cruel mesmo, tô fora! A sorte é que dormiu, passou.

Claro que isso só acontece quando eu tô sensível, mas a impressão que dá é que TUDO resolve acontecer quando eu tô sensível. E depois ainda dizem que homem não tem TPM. :P

ARGH! Até esse post incomoda. Tchau!

Só você vai me entender — o que não seria de todo estranho. ;P

Dei pra cronista, agora? Quem diria…
Será que eu consigo o mesmo lirismo com as contas que andam mordendo meu calcanhar? Sei não, acho que daria uma coisa mais dantesca. :P

Ela me trouxe boas lembranças.

Quando éramos crianças, meus irmãos e eu, visitávamos todo fim de semana a casa de nossos avós. Sábado a materna, domingo os paternos. E domingo, claro, era dia de macarronada, da boa, caseira do incício ao fim, com direito à camiseta manchada e tudo o mais. Depois ainda perguntam como eu cresci fortinho (e fofinho também — sim, eu era beeeeem rechonchudo!): a versão italiana do leite ninho com solzinho, sabe como é?

O orgulho de minha avó paterna era, e ainda é, o pequeno ipê amarelo em frente à casa, com seus galhos delgados e folhagem delicada. Sempre havia alguns beija-flores ali por perto, em plena Vila Mariana, mas certa feita — não me lembro agora se meu avô ainda era vivo ou não — um deles resolveu eleger o ipê como morada. Não só elegeu, como espantava qualquer ser alado que por ali se aventurasse. Era trabalhador o bichinho, saía logo cedo e voltava no fim da tarde, religiosamente. E pousava, esbaforido e elétrico, sempre no mesmo galho, em frente à janela e de olho na rua. Olhava pra cá, olhava pra lá, pra cá e pra lá, pra cá, pra lá… pra cá… pra lá… pra cá… pra lá… e adormecia. Uma coisinha de nada empuleirada no galho, longe do alcance dos gatos da região e do nosso que imagina se a gente não queria ver o danadinho bem de perto. Puro encanto. Devo ter perguntado tudo e mais um pouco sobre beija-flores pra quem quer que se dispusesse (ou não) a alimentar minha incontrolável curiosidade.

Depois de um período ele sumiu. Voou para algum outro galho, acho. Virou memória. Eu acho que beija-flores não nascem nem morrem. Essas criaturas leves e vibrantes, tão cheias de cor e vida, já foram sonhos e viram memórias. Memórias saborosas como tudo o que aquela língua comprida deles toca. Sonhos valentes e palpitantes. Talvez por isso mesmo não possamos ver suas asas baterem, senão em fotos, pois elas os sustentam acima e à margem do tempo e da razão de ser. Vêm e vão não sei de onde, não sei por quê.

Cansei. Deu no saco. O encanto — ou será feitiço? — há muito se desfez. A (boa) intenção (há tempos) mostrou-se inútil. Mas como eu sou teimoso — insistente, perseverante, dedicado, paciente (é, não parece, mas sou) e muitas vezes presunçoso — mantive a porta ostensivamente aberta, a luz acesa e a água no fogão. Porque não se recebe ninguém nessa terra sem café, não é mesmo? Liguei, perguntei, chamei, convidei. O bolo assou, cresceu, esfriou e eu comi, lambendo os beiços. Agora, cansei. Acordei cansado. Desencanado. Desinteressado.

A porta continua aberta, a luz continua acesa, mas eu saí: — Deixe seu recado após o bip! Fui ver o sol nascer na praia, a lua se por nos montes, ouvir ópera em vinis antigos comendo biscoitos de polvilho feitos em casa. É fácil me encontrar, basta seguir a música que eu alardeio no meu rastro. Tão simples quanto seguir a bolinha amarela saltitante, não por acaso a cor da minha camiseta.

E se você vier, traga pão quentinho, sim?

— Ei, acho que eu bati meu dedo no seu relógio – pressionando a (dolorida) ponta do meu dedo.
— Ah, não foi nada! – olhando pro próprio relógio e voltando a nadar em seguida.
— …

Depois a criatura aparece enforcada na raia da piscina e ninguém sabe por quê.

Num cunsiiiiiiiiiiiigo!!! +_+

Você já conseguiu descolar a unha de um dedo da mão? Dói, viu? Mas já conseguiu fazer isso nadando? Não, né? Esses esportes radicais é que me matam. Eu não quero nem ver o dia em que eu fizer mergulho autônomo. :P

Alguém dá um beijinho? Na mão… quer dizer… ou não, né? ;)

E eu tô descobrindo que tenho mais parentes do que imaginava. O que minha vó já recebeu de ligação hoje perguntando se “aquele é o Guigui” não tá escrito no gibi! Até prima que eu nem conheço veio parar aqui hoje. Heh! Divertido, isso…

Mas deu, né? A brincadeira foi legal, mas deixa eu cuidar da vida.

UIA! Que fotão! :) Pra eu pagar a língua quando digo que não gosto das minhas fotos. Dessa vez até eu gostei… Mas precisava o casal lindão me ligar do Rio passando trote e tirando onda? Precisava, né? Tá certo…

Agora — pra não perder o hábito — bonita mesmo tá aquela bateria do nobreak embaixo da mesa, fala a verdade. Coisas de quem tem um pai cruzamento de alquimista com Prof. Pardal.

Viagens intergaláticas a parte, se M. Cunningham pode ver a escrita dessa forma e ir da música a ela por que eu não posso ir dela à música, mesmo que não seja (no caso) a minha?

No dial, Philip Glass: The Poet Acts, do filme The Hours.

Mas e as fotos, hein? (quem disse que eu tenho o Estadão?) Será que ficaram boas?
O que é? Você já viu artista sem vaidade? É ruim, hein?! ;)

E não é que saiu a matéria no Estadão? Faltou uma ou outra coisa que eu disse, um ou outro detalhe, mas é isso aí.

Por exemplo, que o Figaro é um álter-ego — e não poderia ser de outra forma, pois a pessoa, vulgo eu, do outro lado da tela canta ópera, não vive dentro dela. Não só o Figaro (que não tem acento, mas todo mundo coloca, então desencana) como a maioria dos blogs, principalmente os que não revelam a identidade do autor. E nem que você queria vai conseguir sê-lo inteiro ali, em uma janela. É uma faceta, um aspecto, uma válvula, um link seguro com um mundo de pessoas desconhecidas. Quer dizer, nem sempre…

O problema é quando a pessoa começa a viver dentro do blog e se esquece de viver fora dele, como acontece nas inúmeras salas de bate-papo por aí. Fazer tipo, usar máscara, todo mundo faz, não só no universo cibernético, mas aqui a tentação é bem mais forte, a maquiagem, bem mais carregada. A coisa toda desanda quando a pessoa tenta, deliberadamente, vender aqui aquilo que não é e espera que as pessoas fora desta realidade a vejam como tal. Na minha opinião, um caso para terapia. Não rola! Quer ser uma coisa fantástica aqui, tudo bem. Mas consegue ser o Clark Kent fora daqui? Ou mesmo o inverso?

Quanto aos comentários, eu gosto deles, sim. Óbvio que quero saber o que as pessoas acham do que eu escrevo. Embora eu escreva muito sobre e para mim ou para quem me conhece, estou escrevendo aqui, não? Então é informação pública. Mas o que irrita é quando você passa horas pensando e remoendo sobre um aspecto pessoal ou uma questão que julga complexa e/ou fundamental, se preocupa em escrever valorizando a reflexão, o debate, a contraposição de experiências ou idéias… e do nada surge algum ilustre desconhecido bradando: “aiiiiiiii… ki linduuuuuu… beijinhuuuuuu…” :-\ Digamos que é meio… broxante. Adoro uma tietagem, jogo confete também, mas tem hora que simplesmente não dá! Presta atenção, né? :P

Ah, como é bom chegar em casa com as pernas bambas!
Dançar é a melhor forma de exorcismar certos demônios e dar espaço para outros. ;)

E acabou o aniversário, chega! Agora é mais um ano pra tocar, crescer, tropeçar, rir, chorar, mas — pelamordedeus! — gozar!

Então tá, né?

Eu acho o seguinte: nem todas as fotos ficam boas, mas todos os momentos são lembrados. Isso é o que importa. E é por isso que eu não tenho vergonha de ser feliz, nem de fazer feliz quem tá ao meu lado. Principalmente nos dias de aniversário.

Parece bobagem, como se fosse um dia como outro qualquer. Passei o dia em casa, vendo o sol passear pelo céu gelado e azul, rasgado de nuvens. Mas a comida tinha outro gosto — panquecas, feitas a pedido —, os sorrisos aqui de casa tinham mais ternura. Passei o dia aqui, curtindo esse carinho, recebendo alguns telefonemas — tias, primos, avó, amigos… Feliz e tranqüilo. Sou família e tenho por que ser. Talvez seja por isso que trato meus chegados como tal. Nesse ponto, agradeço.

Mas agora eu não quero é nem saber: é o meu aniversário e eu quero dançar até que não sobre vértebra sobre vértebra! E vai ser no Bailão, onde toca de tudo, onde eu já conheço, onde não é exorbitante, onde te respeitam e se for pra ser *feliz* que seja lá mesmo. Em algum horário depois das 23h, como de costume.

Bailão — R. Marquês de Itu, 182. Centro.

A irmã vetou a publicação online das fotos do feriado passado — é pra trabalho, como ela disse —, mas o momento “ficha técnica” eu não perdôo: eu, ela e a Nikki. ;) Pena que eu não tenho um scanner de cromo aqui. Tem umas traquinagens ótimas!

Cadê meu presente saindo do bolo (em trajes sumários)? ;)

Morrer. Rasgar de mim mesmo tudo o que é bruto até que só sobre o osso. Até que tudo o mais sossobre. Mais uma vez. Tornar transcedental a despedida do que é velho e consumado. Consumir em chamas rituais o que é roto e desgastado. Hoof and Horn, Hoof and Horn / All that Dies Shall be Reborn / Corn and Grain, Corn and Grain / All that Falls Shall Rise Again. E renascer… Ser de novo o broto e ser melhor. Cantar mais e com mais vida. Andar mais e mais firme. Levar mais e com mais tino. Plantar em mim o fruto da partida. Regar o solo da felicidade prometida. Agora e sempre. Daqui a pouco…

Pai, eu te entrego mais uma ano, o vigésimo sexto. Eu te devolvo para que ele sirva ao chão como serviu a mim. Cego e cansado, eu te dou minha mão. Hoje, me leve até o fim.

Mãe, eu te peço um ano mais, o vigésimo sétimo. Uma vida a mais com muitas vidas mais. Eu te rogo crescimento. Eu te dou merecimento e com ele meus sonhos. Para que sejam bem gestados, para que eu os veja germinados eu te dou meu coração. Deito em teu colo para receber teu beijo: sopro da criação. Amém!

Sabe o que é melhor do que se entupir de BIS? Entupir os outros também. Cada um dá energia do jeito que sabe. ;)

E foi assim que meu queixo foi caindo, caindo… enquanto lia Maturana discorrendo e justificando a linguagem como a origem do humano, fazendo referência ao que acontecia aos primatas bípedes há 3,5 milhões e como evoluíram, comentando que o peculiar do humano não está na manipulação, mas na linguagem e no seu entrelaçamento com o emocionar.

De certa forma é tão óbvio para mim, hoje, faz um sentido corporal, mas nunca tinha encontrado uma argumentação tão… biológica e tão bem estruturada. E isso porque eu estava buscando embasamento para a minha pesquisa acerca do melodrama e sua expressão no canto lírico O que me atraiu foi justamente a visão das emoções copo dinâmicas corporais que especificam os domínios de ação em que nos movemos. Dessa forma, a representação se torna não o que você está sentindo — engano comum — mas a expressão no corpo e, portanto, na voz, do que você deseja trasmitir a quem assiste e que causará interpretações várias, de acordo com a emoção de cada um.

Mas o conceito todo já se tornou interessante por si só. Eu preciso do livro Biologia do Emocional, do mesmo autor, para (pesquisar e) viver!

(in Emoções e Linguagem na Educação e na Política. Humberto Maturana, natural de Santiago do Chile, Ph.D. em Biologia pela Universidade de Harvard e Doutor Honoris Causa pela Universidade Livre de Bruxelas)

E por falar na caçula — linda, inteligente, talentosa e dis-po-ní-vel, mas se tu folgar, vai ter que se ver com o papai aqui — sabe quem tava lá no SESC, toda, toda, fã inveterada? Wanderleia!

Senhor juiz, pára tudo! Protesto! Essa concorrência (à presidência do fã-clube) é desleal. A filha dela toca na banda, pô!

Comentário, muito lúcido por sinal, da irmã: em alguns momentos a trilha de As Horas lembra muito a de Central do Brasil — sobretudo em alguns trechos de repetidos acordes arpejados.

Uia! E não é que é? Que antena, hein, maninha?

E aí, inferno astral, já fez as malas? É bom, viu? Porque eu não vou te carregar nos ombros nesse Samhain, não! Já calcei as chuteiras. Pode ir preparando os fundilhos.

Não deu pra avisar: hoje tá tendo Oriashé lá no SESC Pompéia, às 14h — ou seja, now! — e às 17h. Vou estar lá, prestigiando a irmã mais linda que existe. :) E dançando loucamente ao som dos tambores, óbvio. ;)

Se você tentou entrar aqui e também não conseguiu, vai reclamar com a Telefônica — e xinga bem, por favor. Acho o máximo! Aquele poço de incompetência resolve fazer manutenção no Speedy aqui da região e simplesmente es-que-ce — é, isso mesmo, não viu, passou reto, oops! foi mal aí — de reconectar a minha linha!

Ah, sim, é claro que Murphy garante que isso aconteça justamente no dia e horário em que o fotógrafo do Estadão passou aqui para tirar fotos para uma matéria. E eu tentando puxar a página do cache, cena bonita, viu? Acho que sai no domingo. Vamos ver.

Em alguma das conversas sobre As Horas, em algum momento de encontro coletivo, falando sobre Philip Glass, Carpe manifestou uma dúvida sobre minimalismo. Não sem razão, pois o termo sugere algo menor, pequeno, de pouca qualidade composicional. Não é bem o caso.

O termo “minimalismo” surgiu no início dos anos 70 e foi aplicado a várias práticas de composição utilizadas desde o início dos anos 60 (quando eram geralmente conhecidas como “música sistemática”), cujas características — harmonia estática, ritmos e repetição padronizados — buscam reduzir redicalmente a gama de elementos utilizados na música. As origens do minimalismo podem remontar até a música de Satie e as primeiras obras de Cage, e também à música de Bali, da �?frica negra e da �?ndia.

Não se trata, entretanto, de música pequena — com peças que ultrapassam os 90 minutos, “pequena” é o último dos adjetivos a ser usado —, mas de uma música minuciosamente econômica. Várias são as possibilidades de se trabalhar o minimalismo e Steve Reich chega a empregar o termo “música como um processo gradual” que descreve bem uma das características principais do minimalismo: a inclusão ou exclusão, de forma lenta e gradual, de pequenos elementos no processo composicional.

Enquanto outros compositores trabalham suas minúcias composicionais minimalmente dentre tantas abordagens individuais possíveis, posto que o processo é centrado em pequenos detalhes, a abordagem característica, e igualmente severa, de Philip Glass cria alteração rítmica por meio de acréscimo e subtração de subcélulas de uma frase musical; é típico que um motivo forte, rápido, intenso, seja estabelecido através da repetição, e então fragmentos dele comecem a ser repetidos ou omitidos. A repetição é, portanto, um fator muito presente na música minimalista que funciona como pano para aplicação de pequenos contrastes que surgem gradualmente.

Ouvindo a trilha do filme — obrigado, obrigado e obrigado — me ocorreu que o sucesso da mesma se deve justamente ao fator minimalista que ela encerra. A música não pode ser considerada puramente minimalista, mas é evidente a influência do estilo no processo de criação da música — isso sem falar do histórico do compositor. Suas qualidades hipnóticas, à guisa de transe, “ilustram” muito bem os processos mentais das protagonistas, cheio de ciclos e agoniantemente encerrados nos seus cotidianos. Preenche igualmente bem a imagem do rio no filme, com seu ritmo fluido e a aparição recorrente de motivos melódicos e rítmicos e progressões harmônicas semelhantes em praticamente todas as faixas. E como toda boa música incidental ela mantém tensa, vibrante, a representação na tela, amplificando a interpretação do espectador sem nunca roubar a cena — regra de ouro de uma trilha sonora.

Eu tô aqui — absolutamente surtado — ouvindo o CD da trilha sonora do filme As Horas: o melhor presente de côco de Goiânia!!!

Meu querido, você acertou em cheio, na mosca, na lata, direto e reto, no peito — como eu disse, uma questão de afinidades… não se explica, constata-se. :)

A melhor coisa cehgar em casa pro feriado, depois de um dia cheio e encontrar um presente desses sobre o travesseiro. Lindo! O filme, as músicas, o encarte, as fotos, os textos — em português, ora vejam! Sinteticamente, perfeito.

PS: E ainda bem que não tem nenhum rio perto de casa — córrego não vale, muito menos canalizado, faça-me o favor à poesia — ou então eu seria obrigado a me atirar nele. ;)

Eu não sei por que as pessoas arregalam tanto os olhos por causa dessa coisa toda de globalização, como se fosse o resultado de um desequilíbrio místico do el niño.

Globalizado mesmo é o Figaro aqui, quer saber? Um alterego em formato bloguístico baseado em um personagem de peças de teatro de Bon Marché Beaumarchais (ó eu escrevendo merda! não pesquisa direito, dá nisso!) — que era francês —, cujo enredo se passa em Sevilha — Espanha — e que viraram duas óperas: As Bodas de Figaro, de Mozart — austríaco — e O Barbeiro de Sevilha, de Rossini — italiano —, escritas, inclusive, na ordem inversa das peças originais — cronologicamente, Figaro era barbeiro antes de se casar.

É mole ou quer mais? :P

Agora… como é que Figaro virou personagem da Disney eu vou ficar devendo…

Valha! Isso é que é ter culhões! :P

Eis aí minha passagem!
Toooooooodos a boooooooordo!!!

Meu coração anda por aí, ultimamente, como gato criado solto: de telhado em muro em janela… fica olhando a lua sorrindo, o sol se pondo, conversando com as estrelas – eu ainda não entendo o que elas falam, mas como tenho fé que ele entende tento não interromper a conversa. Vez em quando o safado se enrosca em algum portão, fica preso em alguma árvore, mia aflito, some por uns dias, volta meio magro e eu cuido para que ele fique bem. Mas há sempre um brilho nos olhos quando volta, me dizendo, ou melhor, tentando me dizer – “olhe, não está vendo?” – das coisas que ele viu e eu não sei, enquanto ele novamente se aconchega em meu peito aberto e ronrona, me enchendo de inquietude.

A decisão de abrir minhas costelas e deixá-lo explorar o mundo fora das grades foi difícil de tomar. Eu diria até que ele planejou sua liberdade à minha revelia, na calada da noite, quando meu mundo era escuro e ele, com seus olhos de jade, sussurrava para mim o caminho. E eu, à luz do dia, ainda pensava o que diabos estaria fazendo ali, sem nem perceber que tinha caminhado. Ele é danado. E assim foi até que ficasse óbvio, de uma clareza ridícula, que era ele quem sabia voar e não eu: meu coração era esfinge.

Não teve jeito: abri o peito a força e fechei meus olhos para não vê-lo partir, com medo de que não voltasse e eu ficasse aqui descompassado. Mas ele é caseiro e sempre volta pra me dizer, entre miados e suspiros, de cada possível amor. Ele não sabe o que quer. Ou melhor, sabe o que não quer, pois só lhe é dado saber o que já viu. Ele sabe disso, eu é que não sei e projeto, habilidoso arquiteto, minhas chances de portentosa alegria. Ele não. Ele vai lá, cheira, lambe e diz “sim” ou “não”. Bichano esperto.

No próximo sábado, 3º dia de maio, completaremos 27 anos, meu coração e eu. Temos nos entendido bem até, ele na sua linguagem, eu na minha, mas ainda não sabemos o que queremos. Ele anda meio inquieto, querendo alçar mais altos vôos, tentando alcançar as estrelas como se fossem vagalumes. Eu entendo o seu anseio, também eu estou cansado dessa paisagem. Vejo esgotadas as possibilidades da estação. Talvez até sábado planejemos uma viagem: um presente. Pois nós dois merecemos os presentes que a vida nos oferta, mas ainda não descobrimos como buscá-los. Viajemos, então! E que seja para a bem aventurança, para o bem querer. Para o alto e avante!

Senti falta de algumas pessoas que não puderam ir. Muita. E senti tanto mais falta quanto mais senti o desejo de estar presente, como se o espaço quisesse, em um esforço quântico, dobrar-se ali e emparelhar o que, de fato, já anda lado a lado: sentimento, esta relatividade que transforma distância em presença, proximidade em ausência e só obedece às leis do tempo.

Super obrigado para quem super compareceu na super festa! :)

Aos conhecidos, aos (des)desconhecidos, aos ilustres, aos difíceis — aos que foram embora bem no meio da festa, meu zóvo, deixo claro que isso não se faz —, aos que chegaram sem alarde e aos que sumiram e eu nem vi. Aos meus queridos. Meu beijo! :-*

Vou mumir feliz! :)

Onrron! ;)