Navegar. É preciso viver, não é? Preciso.
Decifro não! O que eu ganho com isso?
Quer ser Esfinge, sou Saci. Ou Curupira.
Teu rabo de mentira já sei de um pulo
E teus mistérios há quem mais invente.
Quando você pensa que está voltando
Meu coração de fogo, minha cabeça…
Amanhã! Música coral sacra a cappella (ou seja, sem acompanhamento instrumental, só no gogó) com o Audi Coelum. Ali na esquina da Av. Nove de Julho com a R. Lorena, às 17h. Um programa que vai da renascença ao contemporâneo e ao folclórico, estrangeiros e brasileiros (Aichinger, Palestrina, Victoria, Hassler, Arcadelt, Machaut, Alfonso, Irruarizaga, Rachmaninov, Franz, Bruckner, Taverner e Guarnieri), para o seu bel prazer, ascensão espiritual, meditação transcendental, o que o valha; só não vale dar uns catos porque é na igreja!
Eu mesmo não poderei estar presente, vou cantar em outra freguesia.
Eu sei, não é a mesma coisa — cof! cof! —, mas vai lá, vai?
Então tá combinado, é quase nada+
Então, tá combinado?
Como se não bastassem endereço, telefone e celular arranjamos e-mails; foi o princípio do fim. Depois nos reunimos no ICQ, mas nem todos o usavam, então foi a vez do MSN Messenger, do Yahoo, do AIM e tentamos centralizar tudo num tal de Trillian, mas o coitado, sucumbiu, teve um troço; continuamos decentralizados. Foi aí que vieram os blogs. E os Fotologs. E saímos escrevendo sobre tudo e mais um pouco, a morte da bezerra, o sexo dos anjos e o processo de extratificação social das arraias azuis do sul da Patagônia. Ou não. Para facilitar, um domínio próprio e, cedo ou tarde, hospedagem própria também. Aí, fodeu. Inventaram o Orkut, e a gente desatou a colocar nossos contatos, nossos dados, fotos, gostos, palpites e foi aquela putaria que vocês já conhecem — fora o povo reconhecendo a gente na rua, aquela sensação de estar sendo filmado.
Agora inventaram esse tal de Multiply. Pronto, lá vamos nós apurrinhar os amigos, criar contatos, montar dados, criar álbuns, escrever notícias, criar pesquisas, deixar recados… ai, que preguiça! Do jeito que a coisa anda, logo logo cartão de visita não cabe mais no bolso!
Alguém me escreve uma carta contando como é que anda a vida lá fora, por favor? Se você não estiver no Orkut, eu mando o meu endereço por e-mail. ;)
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Os adendos:
1- Porra, Beth, tu tinha que inventar mais essa? Tem mais nada pra fazer, é?
2- Eu odeio serviços que fazem seu ID ser a própria URL ou apelido público.
3- Acho que vou colocar lá um link “vide orkut”, ou “vide blog”, ou “tá fácil a vida?”.
4- Compulsivos do meu .com.br, uni-vos! Mas em alguma turma de origami, sim?
5- AH NÃO!!! Sem essa de mandar aviso de e-mail do amigo do amigo do primo do cachorro do vizinho! Nem vem! (Como é que eu saio dessa merda agora?)
Tá lá no jornal. Propaganda: Celular Motorola V600, com hits poligônicos.
Só mesmo um músico ex-matemático poderia achar graça! :P
Esse mundo não pára de dar voltas e mesmo assim eu ainda me impressiono com cada verbo inconjugado e seus pretéritos mais do que passados. Vejo os quadros. Delícias e tragédias lindamente pintadas e pendentes das paredes por finos fios de seda: insustentáveis. Pergunto-me se vale a pena. Descubro com um quê de espanto que cada gota de tinta tem lá o seu valor. Mas toda obra de arte é retrato de um tempo e está fadada à iluminação mortiça do museu. O que é a verdade senão aqueles fios de fina teia que as aranhas em nossas idéias se esforçam tanto para tecer? Podem eles erguer as alegrias e dissabores da luz de nossos dias? Ou cabe à noite consolar nossos sonhos estrelados e revelar nossos medos incontidos? A realidade é outra. Por isso entôo meu canto na calçada. Presta atenção: a minha verdade é para quem passa e assim mesmo fica, não para o gosto de multidões entrelaçadas; o resto eu faço é no palco.
Alguém dê comida pro gato que eu mesmo a gente vê que nem tchuns! :P
Hoje já é terça e eu continuo achando que o céu é azul.
Eu digo que eu sou zen, mas ninguém acredita.
Spam nos comentários: 80 brindes, todos lá pelo dia 9 de janeiro de 2001.
Não basta ser spammer, tem que ser burro também? Troféu anta-de-tênis pra eles.
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Acabou a greve. Trabalho pra ser entregue em duas semanas. Um projeto de estruturação e comprometimento orçamentário de uma orquestra sinfônica. Eu disse que a gente tinha que fazer em quinze dias o que muita orquestra não tem até hoje. Em voz alta. O professor não gostou — I’m soooo sorry. Cínico, eu?
A professora tá enfiando demais o dedo no meu recital. Alguém avisa que o recital é da minha formatura, sim? Quatro anos e ainda não aprendeu que eu sou tinhoso?
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Sabe quando você queima o céu da boca? Não, não é metáfora.
Alguém duvida que ontem foi segunda-feira?
Little nose? LITTLE??? Eu aceito que meu nariz seja lindo, charmoso, até mesmo um tesão, praticamente um abuso sexual — não, errei, essa é a minha língua :P —, mas pequeno? Onde? Como? E esse perfil greco-romano como é que fica?
Só pra constar: eu gosto do meu nariz; e quem liga pro exagero do elogio? :o)
Se me deixarem pisando em ovos, faço uma omelete.
Hoje tô mais pro tango que pra valsa; ou não danço.
De quando eu grudei chiclete na cruz e fiz cócegas no pé de Cristo
Lua cheia. Eu aqui, simples, no meu canto, e você acha bonito, inconsciente, me acordar com sonhos calientes e impossíveis? Quer me ver engatinhando pelo teto?
Como a nuvem que chove nos telhados, este é o meu tempo. Escorro por telhados que secam ao sol. Eu que já fui nuvem caí pelos seus telhados e me perdi, gota a gota. Agora recolho-me em baldes sem propósito. Carrego-me em pequenas poças portáteis.
Falta pouco agora, eu me vou. E você fica. Deixa, eu preciso ir. Eu preciso ter com o mar; mais água, eu viro onda. Preciso contar conchas. Talvez de tantas a minha. Quem sabe? Chover ao longe. Parto aos pingos para que você me deixe aos poucos, como um fim de chuva que se esconde atrás de raios de sol.
Dia após dia você vai se esquecer de mim. Como uma luz que falha então você começa a me perder. Como uma cor que desbota você não vai perceber o semitom com que me disfarço. E quando você menos esperar, uma brisa levemente quente no pescoço, quando você ouvir as notas de uma melodia antiga, um cheiro doce ou meio acre, um beijo particularmente longo, um dia diferente, você vai piscar e olhar em volta imaginando um déjà vu que num segundo surdo, talvez você nem note, não perceba e fique mudo, você nem vai saber como lembrar de mim.
Já se pode ver ao longeDe quando em quando me aparece uma figurinha carimbada, e é sempre uma alegria o abraço ao vivo, o riso-chopp, o papo-aperitivo. Quando essa pessoa tem inteligência, sensibilidade, a transparência de quem afirma e sustenta e a fineza pouco dada à frescura, eu só faço brindar: “Pois não!” ;) Seja bem vindo, querido.
Do maravilhoso mundo lírico, com seus altos e baixos, mais altos que baixos, admito. Tirando a verba curta, um ou outro desarranjo e a inveja besta que algumas pessoas mais inseguras insistem em alimentar — e eu jurei prá mim mesmo que não iria entrar no cerne da questão, pois não é de merecimento; que culpa tenho eu se eu canto Puccini? —, eu diria que foi muito bom. Mas o melhor mesmo foi cantar todo dia, o dia todo. Não dar mole prá frio, prá chuva, prá bronca, prá nervosismo; sair estimulado. Cantar, cantar, cantar.
E as vozes. Festival serve prá você se encantar com as vozes dos colegas. Aquele que há dois anos era um projeto de tenor muito leve e hoje parece a única pessoa com direito legítimo de cantar Un’aura amorosa, de Mozart. Aquela, soprano ligeiro puríssimo, que nem voz direito ainda parece que tem, mas que cantou Willow song (de quem, meu deus?) com uma delicadeza de doer. Ou aquele barítono! Que voz era aquela? E o amigo que tá virando baixo? Menino, que tenor era aquele? De onde ele tirou uma voz tão inteira, de cima a baixo? Com quem ele estuda?
E na recíproca, ver os olhos de quem nos ouve rasos d’água é como se cantar Chant d’Amour (Bizet) fosse a maior de todas, a sua melhor declaração de amor.
Arre, cheguei! Mas hoje, só amanhã…
O Figaro informa, edição extraordinária: tá frio nesta porra de cidade; só chove!
A quem interessar possa ou quiser vir à Piracicaba, a programação é a que segue. Concertos dos alunos do IX Festival de Canto — alguns realmente muito bons — todas as noites, às 20h, na Escola de Música de Piracicaba “Maestro Ernst Mahle” (como assim não tem o endereço nessa porra de folder?). Sendo que o concerto de sexta, dia 23, é só de músicas brasileiras e o de sábado, dia 24, é o de encerramento. Domingo, dia 25, tem concerto (de sábado) comemorativo pelos 64 anos da cidade de �?guas de São Pedro, na Igreja Matriz Nossa Sra. Imaculada Conceição (também sem endereço! ê laiá…), às 11h da manhã. Socorro!
Cantei ontem, canto hoje e se deixarem canto até não poder mais. Bom, né?
[update: a EMP fica na Rua Santa Cruz, 1155. Centro, perto da rodoviária]
Partir, deixar ir: uma das minhas maiores dificuldades. Como é duro e de necessidade que o peito liberte para ser libertado; de viver guardando é que morremos prisioneiros. Doído. Talvez porque a partida já em si encerra a quebra, seu significado. Triste também porque é do amor… pobre coitado, o desejo de ser livre e o mesmo anseio de ser capturado.
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Se alguém perguntar por mim, diz que eu fui cantar por aí, ali pelo Festival de Canto de Piracicaba, e volto já. Um beijo, um afago e até semana que vem.
Mas deixa uma flor na janela prá quando eu voltar. Adieu!
Vá ao teatro, mas não me chame que eu já tô lá! Assistir o mais novo trabalho de diração do amigo e companheiro de Madrigal, vulgo Zé, nosso barítono querido.
“O despertar da primavera”, às 21h, CCSP. Dez mangos, deixa de ser canguinha!
E por falar no Madrigal, nós ainda estamos esperando por vocês, baixos e contraltos. Ar-den-te-men-te… (eu vou começar a apelar agora).
Às vesperas de festival e o cacete, a semana é de resolver problemas, remedir posturas e pensar quereres; o horóscopo só faz gritar isso no meu ouvido. Eu gostaria de saber quem foi que passou adiante o backup do meu inconsciente.
Mas hoje, não. Hoje foi dia de cortar cabelo, ficar todo gatinho prá combinar com os óculos novos, charmosésimos, super descolados que eu, enfim, depois do oftalmo quase furar os meus zóio, resolvi fazer — vou dar uma aspirina pro meu bolso que ainda se confrange. Não me arrependo. Agora eu tô me sentindo o tal, uma mistura de Ricky Martin com Ewan McGregor nos idos de Moulin Rouge: uma coisa, assim, de latino-intelectual-moderno-cantor-escritor-poeta-melodramático. E lindo.
Eu tô um nojo!
Propaganda: é tudo!
São Paulo. 18h. Trânsito. Por conta dos outros. Quem manda eu ser besta?
Valha, danou-se! Se é prá chorar com A Encantadora de Baleias, mudo, no ônibus voltando prá São Paulo, então não tem mais jeito; pelo menos eu espero que não.
A estação das chuvas tá chegando? Já não era sem tempo! Chega de seca, né?
Quem deseja ser do céuPula o cerco
Visa o cais
Corre em busca do mais
Não se cansa
Não retrai
Não no instante em que cai
Quem precisa ter nas mãos
O direito de escolher
Sente o vento
Livra o olhar
Deixa o amor derivar
Não balaça
Não se trai
Segue a trilha que vai
Bem no instante em que cai
(Luz do Cais, Mario Gil)
Pimba! Dois a zero pros astros.
Lua na casa 7, sei. E eu? :P
A felicidade é um pote de Chandelle Fondue. Quinhentos gramas, a minha ruína.
No programa de hoje, uma espécie que vive nos jardins selvagens de Bojabi: a irmã. A irmã é um animal de comportamento curioso. No mais das vezes pacífica, essa criatura interessante pode se tornar muito sensível e agressiva aos outros animais uma vez por mês. De hábitos irregulares, a irmã possui ciclos que muitas vezes parecem entrar em conflito com os de uma outra espécie muito interessante dos jardins: o irmão. Sobretudo nas noites de sexta e de sábado, quando ambas as espécies não raro resolvem abandonar suas tocas ao mesmo tempo em busca de outros jardins e geram um certo conflito em suas rotas; o irmão, claro, sempre está pronto a abandonar sua toca antes da irmã. Ou em alta madrugada, quando vez por outra e sem muita noção, a irmã é capaz de ligar para o irmão, insistentemente, para que este, na volta — sempre assumem que eles vão voltar, não importa, a não ser que resolvam explorar o habitat de uma outra espécie distante: o namorado — tragam itens fundamentais de seus rituais lunares e que elas sempre esquecem de buscar: a pílula. Os irmãos não tomam pílulas. Às madrugadas de sábado, os irmãos não querem saber de pílulas. E muitas vezes também não querem voltar aos seus jardins. Quando os irmãos voltam, exaustos e exauridos de sua jornada, às manhãs de domingo, as irmãs gostam de tocar seus tambores.
A vida nos jardins selvagens de Bojabi é mesmo muito interessante.
Ela revelou as fotos do meu aniversário e me deu o álbum mais uma ampliação que vai virar quadro — não era bem assim que a gente tinha combinado! Oh… Preciso de muitos porta-retratos, agora. :)
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Quase taquei fogo no forninho elétrico da cozinha. Se você também ganhou um pacote de biscoitos Globo não tão moídos mas bem murchos, não tente isso em casa; eles queimam rápido! Agora, se você estiver com dificuldades prá acender a lareira, talvez ajude.
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Se eu for morrer logo, quero ter tempo de: Voar de asa-delta, pára-quedas, pára-pente, balão, sonho; Pintar um quadro; Cantar um dueto de amor com cada amigo(a)-amor querido(a); Beijar muito, mas MUITO, em praça pública, parque, cinema, restaurante, rua, esquina, prá não se esquecer o gosto; Massagear alguém do topo da cabeça à ponta dos pés; Ser massageado do topo da cabeça à ponta dos pés; Rir muito prá deixar eco; Chorar muito prá não levar lágrimas; Dizer “eu te amo”, assim, simplesmente, ou sem uma única palavra, uma última vez; Dormir…
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Decididamente eu sou estranho. Chorar que é bom, não choro. Exceto, claro, assistindo Baby 2 (aquele do porquinho com topete) em plena sessão da tarde de sábado, começado do meio, bem no momento em que o cachorrinho paraplégico com rodinhas nos quartos traseiros capota perseguindo o caminhão que capturou seus amiguinhos e aparece num campo florido, bom outra vez, correndo atrás de borboletas no céu dos cachorrinhos — ó, só de lembrar os olhos marejam. Mas era mentira, ele voltou prá terminar o filme. Meu coraçãozinho não agüenta essas emoções fortes. [comentário materno: é meu filho!]
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Te vi sorrir… ganhei o dia. Teus olhos continuam sendo as estrelas roubadas do firmamento mais bonitas que eu já vi. Deixe que brilhem, mio cuore! Você merece.
Nestes próximos dias, de 09/07 (hoje) e 12/07, a Lua solicita que você procure dar um pouco mais de atenção às necessidades do seu corpo, Guilherme. Como está sua alimentação? Você está precisando de uma massagem? Há algo em seu corpo lhe incomodando, em termos de saúde ou de estética? Todas estas questões são levantadas pela Lua, e não há melhor período para cuidar de tudo isso do que este! Nestes dias, Guilherme, também é bastante possível que você perceba o quanto suas emoções interferem no bom funcionamento do seu corpo. Se você sentir algum mal-estar nesta fase, convém se questionar o que a doença está querendo lhe dizer. É bem possível que você venha a sentir uma espécie de “baixa�? de energia neste período, e isso tem diretamente a ver com suas ansiedades ou necessidades emocionais que não foram devidamente satisfeitas. (…)Toma, bestão! :P
Prá quem não dá conta dos horóscopos meia boca de jornal, um horóscopo com trânsitos baseados no seu mapa natal: Personare. Dica da lindona, claro.
Hoje é aniversário dos sobrinhos — 4 anos e 1 ano, respectivamente — e eu estava lembrando desta foto que vi, amei e não comentei. Lembrei porque sua simbologia me remete à vida de muitas formas, não comentei porque esqueci mesmo.
No último dia 8 de junho — um mês atrás, olha só! —, se você sentiu um arrepiu pelo corpo, se você estava possuído, irresistível ou se o seu mundo virou de pernas pro ar, talvez você tenha Vênus em Gêmeos quando nasceu. Eu que sou morto de curioso, fui lá com minha astróloga predileta conferir e aprender um pouco; não era o meu caso. De qualquer forma, Vênus passava por Gêmeos e o Sol bombava a conjunção.
Quando olhei a foto a imagem que me veio foi a de um Sol grávido de Vênus, em uma inversão de gêneros. Eu vi o Sol como uma barriga túrgida e fecundada. Imaginei o astro-rei, tido como um símbolo de força masculina, grávido de harmonia, beleza e sedução. Vênus dando seus valores, sua essência feminina, um ponto umbilical de vida. E nessa analogia os vi trocados e fundidos em uma grande gravidez celeste e divina. Ambos, o mesmo início, a mesma peça da criação.
[lendo agora: céus, como eu viajo! mas, enfim… eu gosto]
Da imprecisão do poeta, preciso. Sigo artesão das horas não vividas, procuro aço e flor no calor do nosso dia a dia. Se não sou eu esse que se ri e se dói a cada martelada, então quem sou? Uma sombra, um sonho de homem. Um projeto inacabado e ainda inabitado de futuro. Dor é o lugar mais fundo / é o umbigo do mundo / é o fundo do mar, canta Bethânia — sempre ela. E do umbigo, meu um-bigo, sinto poço que transborda. Conchas perdidas de mistérios. E do fundo do mar, umbigo do mundo, do umbigo de todos vem a vida como pérola única, tesouro ofertado, estrela-dos-céus dos meus véus de silêncio. Sopro para ti estrelas cadentes de lágrimas via láctea acima.
Já que eu sou do cinestésico, bora lá renovar o exame médico, calibrar o pneu da bicicleta, apertar o passo: pedra que rola não cria limo, dizem. Nadar é preciso!
Por que eu sou assim? Por quê? POR QUÊ?!
Por uma semana, uma semaninha que seja eu queria ser virginiano, daqueles ferrenhos, um poço de insuportável organização, um monstro sem vinco nas calças e gravata engomada. Queria saber quem foi que inventou essa história de que taurino é um ser que trabalha; eu só funciono com a faca nas costas e de preferência uma dúzia! E agora tô aqui, nem os e-mails direito eu dou conta. Quem sabe se a minha vida dependesse sempre da meia hora seguinte eu me afundaria menos. Eu não posso com tempo sobrando, ele escorre.
Tô agoniado. É, tô! É greve que não acaba, meio que vai, meio que vem, mês que vem. É seleção prá mestrado muito, mas muito antes do esperado. É professora se fazendo de surda e um projeto que simplesmente não sai, não toma forma. É recital de formatura empacado. É instituto fechado. É grana curta. E mais um punhado de coisas que eu tinha que botar em dia por pura vergonha na cara e eu não consigo!
Por quê? Porque eu padeço de acomodamento crônico. Como é que pode? Como é possível uma pessoa ser tão espetacular prá resolver os problemas dos outros e um verdadeiro fiasco no que tange o próprio umbigo? E aquele cartão do banco que não funciona faz séculos, vai resolver quando? E o celular, vai brigar pelas cobranças indevidas ou não vai? Cadê o rumo? Não vai correr atrás? Acha que a vida é furar parede pros outros? Tá pensando que o mundo vai te estender tapete vermelho?
Pois pegue esse monte de auto-comiseração medíocre e deixe aí, prá ler amanhã e se sentir ridículo. E aí, quem sabe, você crie vergonha na cara, se esbofeteie e saia desse buraco, já que pelo menos a auto-crítica você ainda sabe onde é que tá.
Agora dá licença que eu vou ver a mãezona cantar. :D
(só assim prá eu acordar cedo no domingo ultimamente…)
Cadê esse povo? Eu já tô aqui cantando variações para um tema de caixa postal! Daqui a pouco componho uma fuga a quatro vozes. Ah, vai ficar prá próxima…
Nessas de sentar e esperar perdi a festa e achei o sono. Desculpem–me, amores, capotei! Preferia a loucura do puteiro à alvura dos meus lençóis, mas meu corpo pós produção debaixo de sol e há quase dois dias sem dormir direito não foi muito democrático, desligou-se sem dó nem piedade.
A gente se vê em breve, acordados (espero) e sóbrios (dúvido!), não é? Digam que sim! Carinhos prá quem é daqui, e dali com quem é de lá também, e prá quem foi acolá ir com alguém além.
Eu definitivamente não presto pro maravilhoso e glamouroso mundo fashion; acho lindo, mas confesso pouca paciência. Embora considere a moda uma expressão passível de arte, aquele eterno tom blasé dos seus expoentes descolados me confunde um pouco. Levei os dois dias de viagem prá me tocar que o stylist da equipe era o outro lá, famosinho, coisa e tal, prá mim um ilustre desconhecido. E o cara era bom, viu? E simpático. Eu posso não entender a lágrima nos olhos dos estilistas vendo o resultado (muito bonito) dos conjuntos, mas eu reconheço aquele misto de estesia e epifania muito bem. Sensibilidade é algo muito relativo, e a minha não é muito “antenada” com esse universo, que é à parte.
Já o trabalho do fotógrafo, esse sim, me encheu os olhos. Levar a equipe desavisada pelas trilhas e ver, ao contrário, o cara transformar o campo de milho seco em pintura prá modelo foi um espetáculo; de toda a paisagem exuberante o cara tirou ouro do mais simples. Genial.
E foi isso. Eu de tênis velho, bermuda e camiseta vendo aquele povo enchendo seus tênis novos, suas camisetas londrinas, seus óculos carésimos de poeira. Todo mundo almoçando no trailler e jantando na pousada (a única da região, por sinal). Pessoas como quaisquer outras. Porque eu não agüento mesmo, puxo papo, pergunto, faço piada que não há gelo que resista àquele sol ou a uma massagem. Rapaz, foi divertido! O resultado vocês vêem na coleção da Colcci logo mais.
Olha, eu tenho (relativamente) que dizer que eu vi, enfim, Amélie Poulain e amei — impressões a posteriori —, que Shrek 2 é fabuloso, que eu estou tomado por divagações interiores, mas que isso tem cura, espero, que eu acho que ganhei mais uma amiga de infância — prá variar, do nordeste; e tudo isso não passa de um plano escuso do meu inconsciente prá me transformar em caixeiro viajante, tenho certeza —, mas agora não dá prá me aprofundar em nada; tô com sono.
Você sabe o que é dormir à 1h, acordar às 4h e ir prá algum ponto perdido perto de Botucatu — Bofete e Pardinho (é, cidades!) são referência prá alguém? — rodar por estradinhas de terra atrás de locação prá equipe fotográfica? Eu também não, mas, ei, tão pagando! Então, até sexta, ou sábado. Vou virar guia de fotógrafo, modelo, assistente e motorista e terminar de ler meu livro lá onde o que mais se assemelha às buzinas do trânsito é o mugido da Mimosa.
Eu posso com isso? O amigo fazer aniversário justo hoje! Ai, a bicha é metida… ;)
É o quê?! Sexualidade prá mais de metro? Quem foi que inventou esse termo?
Tanto alarde só porque o cara passa hidratante! Outro dia peguei umas amigas reclamando dessa onda de metrossexualismo. O engraçado é que já peguei uma ou outra dessas mesmas amigas reclamando da falta de homem sensível, vaidoso e que se cuida no mercado. O que me faz pensar: acho que o problema não é o cabra se cuidar demais, mas competir com elas. ;)
Mulherada, vejam só: vocês têm agora o amigo gay que sempre quiseram em versão bofe, só prá vocês comerem. Tão reclamando do quê? Ô, auto-estima…
Eu poderia estar roubando, eu poderia estar matando, mas eu preferi vir aqui fazer um apelo: Procuram-se baixos e contraltos para madrigal.
Explicando. Desde o começo do ano que, todo mundo sabe, é depois do carnaval, eu estou à frente de um grupo vocal do qual ela e ele fazem parte, entre outros. A proposta é trabalhar um repertório não exatamente próprio de, mas que possa ser executado por uma formação de madrigal, em grupo vocal a cappella, com 10 a 12 pessoas. Muito do trabalho, portanto, está centrado no repertório renascentista, de nomes como Giovanni Pierluigi da Palestrina, Orlando di Lasso, Jacob Arcadelt e Claude de Sermisy. No entanto, compositores como Anton Bruckner (séc. XIX) e Camille Saint-Saëns (séc. XIX-XX) também estão presentes; brasileiros hão de vir.
Então é isso: precisamos de baixos (ou barítonos) e contraltos (ou mezzo-sopranos com vocação para as profundezas). Precisamos de vozes graves! Se você, amiga, é chamada de “senhor” ao telefone, nós te amamos. Se você, amigo, é um trovão falando, nós somos a solução dos seus problemas. Alguma experiência vocal e musical é desejável, mas formação musical propriamente dita não é necessária; timidez a gente cura. Disponibilidade para ensaiar às terças e quintas, das 20h às 22h, na Aclimação, São Paulo.
Tá esperando o quê? Entre em contato!
O Polzonoff é o meu �?dolo! ;)
(adoro posts meta-emotivo-inter-herméticos, fico até emocionado…)
Oh, a sweet clementine
Oh, dancers in line
If living is seeing
I’m holding my breath
In wonder — I wonder
What happens next?
A new world, a new day to see
I’m softly walking on air
Halfway to heaven from here
Sunlight unfolds in my hair
Oh, I’m walking on air
Oh, to heaven from here
If living is seeing
I’m holding my breath
In wonder — I wonder
What happens next?
A new world, a new day to see
(New World, Björk)
Não são os sonhos um convite à realidade?
Hoje sonhei um beijo. A meia subida do elevador envidraçado você me beijou sorrindo. Não foi um beijo apaixonado, não foi um beijo furtivo, não foi nada que ofendesse a nossa inocência, o que a câmera de segurança flagrou foi apenas um beijo sorrindo; você entregou um sorriso maroto, pendendo das orelhas, na forma de um beijo. Eu ri e te abracei. Assim subimos, rindo e de mãos dadas num elevador envidraçado que eu não sei aonde vai dar.
Logo depois sonhei que fazia um pão; de um sonho a outro, resolvi fazer o pão que nunca fiz, e sem receita. Juntei farinha, ovos, fermento, tudo desordenadamente e sem critério. O sonho me dizia que era assim mesmo, fazer pão era como assar um sonho com sorrisos, choros, beijos, dúvidas, risadas medos e aflições, defesas que quebramos na bacia. Então, de tudo o que nos é anseio, temor e desejo escolhemos o que há de rico para dar sabor à massa. E o pão crescia e fazia-se pronto ali no forno das minhas mãos.
E acordei ouvindo Björk.
céu de estrela sem destino
de beleza sem razão
tome conta do destino xangô
da beleza e da razão
viva são joão
viva o milho verde
viva são joão
viva o brilho verde
viva são joão
das matas de oxossi
viva são joão
olha pro céu meu amor
veja como ele está lindo
noite tão fria de junho xangô
canto tanto canto lindo
fogo fogo de artifício
quero ser sempre o menino
as estrelas deste mundo xangô
ah, são joão xangô menino
viva são joão
viva o milho verde
viva são joão
viva o brilho verde
das matas de oxossi
viva são joão
(Caetano Veloso e Gilberto Gil)
A Danuza diria que é brega, mas quem liga prá ela?
Com zabumba, triângulo e sanfona eu vou deixar aqui a minha fogueira prá hoje à noite, vou atiçar minhas estrelas pro céu. Porque o inverno agora recua e há que aquiescer; depois da noite mais longa do ano — e foi muito o frio que ela me fez — o melhor é cantar pro (meu) sol nascer.
Eu adoro quando o iorgut fica jogando a gente prá fora clique sim, clique não, sabe?
Não sou lá muito fã do Caceta & Planeta, mas vou dizer que “Lábio Assunção” foi uma tirada ótima! (Ei, só por eu estar vendo já mereço crédito, vai?)
Ainda não muito à vontade com aquele assunto e tentando não pensar a respeito; razão e emoção não dão uma boa dupla dinâmica. (Quanto não nessa frase!)
Que mais?
Essa porra dessa greve vai acabar logo ou tá difícil?
De repente me deu aquele friozinho gostoso na barriga… E como é que se faz? Como é que a gente não aciona aqueles mecanismos de defesa quando tá em estado de sítio? E como não tropeçar nos mecanismos de defesa do outro? Hein?
Et in terra pax hominibus bonae voluntatis.
